Ya no sabe uno a qué acudir...

Fuera de coñas, imagináos al político de turno en su despacho una calurosa tarde de Enero (en los sitios públicos ponen la calefacción a to hostia), la tarde aburrida, las dos últimas casillas del buscaminas parecen cumplirle las condiciones y no sabe por cuál decidirse, la limpiadora no le limpió bien la ventana y lleva todo el día distraído con un par de huellas de la ventana que vistas al trasluz tienen toda la cara de San Robustiano. Eso sin contar que como sus colegas han recortado unos milloncejos en Sanidad, no sabe dónde meterlos, que bastantes favores le ha hecho ya a la Iglesia sufragándola y conociendo la jeta de todo el santoral, a la LFP ya la tiene contenta no exigiéndole que paguen lo que deben y el BCA y La Des-facha-tez no pueden estar más de su parte ya. Y es un problema que te sobren tantos millones. Y se agobia. Y llega a pensar "Yo creo que voy a apoyar el desarrollo de nuevas tecnologí...", pero su secretaria lo interrumpe. "Señor, hay aquí un flatulento, malcarado y desagradable extranjero", "Deme más datos", "Millonario y caucásico", "Que pase". Y ahí es donde se va al carajo el sistema.


P.D: To viene a cuento de que pretenden urbanizar una de las últimas playas vírgenes que quedan en la provincia de Cádiz. Hacen gala de la gran memoria histórica (que, pa ti y pa mí, no tienen) y concluyen que construir sin sentido ni medida fue la base de nuestra prosperidad pasada... ¡¡JA!!


"Me cago en la puta madre de los votantes del PP..."

Nana adulta para juveniles insomnios

Entra por la abierta ventana
una versión del ruido
que ocupa del niño la cama
cuando el sueño se ha ido.

Las estrellas se ciegan
con el color
tormenta, tormenta, tormenta.
Las cortinas se vuelan
con un dolor
de menta, de menta, de menta.


El viento una canción murmura
que suena a derrota,
como en la noche oscura
una bombilla rota.

El planeta se cuela
o al menos lo
intenta, lo intenta, lo intenta,
por una portezuela
del faetón.
Molesta, molesta, molesta.


Por el filo de la guadaña
lagrimea un cielo
que cae, gime, se extraña
e insiste en su desvelo.

Se arrastra su cuerpo y
su corazón
se infecta, se infecta, se infecta.
Piensa que ante el miedo
será mejor
que mienta, que mienta, que mienta.


El muerto no se acomoda
al fondo de su nicho
porque parece hecho de roca
y hay demasiados bichos.

La luna lo vigila,
y no hay razón,
despierta, despierta, despierta.
Su modorra desfila
al paredón
soberbia, soberbia, soberbia.


P.D: Que durmáis bien, chavales.

"¿A qué edad se empieza a hacer crítica constructiva?"

*La rebelión

Cuando se enfrentó al papel
temió haberse contagiado
de su mutismo y seriedad,
de su pétrea ceguera.
Poco a poco descubrió que
su miedo era más que fundado
y que, en un descuido impropio
de tal domador de palabras,
su mundo empezaba a
pertenecer al blanco mundo.
Todo afasia, todo silencio.
Comenzó perdiendo algo
qe en n primer momento
ni le preocpaba ni casi lo notó.
Al reparar en la prmera
de las pérddas notó que
no haba vendo sola.
El pánc se apder prnt
de su cncenca y l
atenaz, y le mpeda pensar.
¿Estb cs td perdd?
Er n dr cnden, sn dd.
F ntncs cnd l ntnd:
tnt tmp cptrnd
y hcnd sys ls plbrs
sn cnsdrr s r ds sy
q s l hcr, q l fnl ls vcls
hbn dcdd rblrs
y rvlr n s snc
l ncsd q n lls hbt.


P.D: Y eso es lo que hay.


"Juguemos a decir cosas más largas que mi rabo. Yo empiezo: el opening de Juego de Tronos."

"Y caer por el gusto de caer"

Desplomóse el cielo

sobre la Tierra, que caía

hacia el agua, hacia arriba.

Hacia el centro todo era

caer hacia la vida.

Dios caía en estado líquido

como una paloma de agua,

como una nube repugnante

traía el apocalipsis,

impregnada la propia piel

de muerte que goteaba

y caía, y caía.

Hacia el miedo todo era

mil charcos acuchillando

unas pupilas felinas

a la sombra seca de un coche

que intentaba dormir

mientras el mundo entero caía.

Un grito se evaporaba

y el aire en un intento

por retenerlo en sus manos

cayó de bruces hacia sí misma,

haciendo el ruido

del viento cuando se ríe

y caía, y caía

sin tener donde agarrarse

porque entonces todo era

gravedad y pérdida.

Una pelota, una piedra,

el capitalismo, una bandera,

un refugio, las esperanzas,

el karma, una pestaña,

casi todo lo que existe

se tropezaba con los restos

que la muerte olvidaba.

En cada vuelta del reloj

la arena brillaba

como una multitud en silencio

Y caía, y caía.

P.D: Pos nada, aquí estamos.

"El Gobierno cuida del capital por culpa del capitalismo. Me encantaría que cuidara de la comunidad."

 

Caligrama (II).

P.D: A mí me gusta(n grandes).

"Estar a favor de las privatizaciones es como subir el precio de los tomates para ver si así crecen más redondos."

¿De idiosincrasia? Mediterráneo

"Y cerca del mar porque yo nací en el Mediterráneo", decía Joan Manuel en su más exitosa canción. Serrat nos enseñó que el Mare Nostrum no era solamente una pechá de agua alimentada por ríos europeos, africanos y, según a quien le preguntes, asiáticos. A saber, el Mediterráneo une bajo distintas banderas a millones de almas con distintos destinos celestiales y parecidos sentimientos terrenales.
No merece la pena entrar en muchos más detalles, pero todos sabemos que en Italia el primer ministro que organizaba orgías con menores y enanas no dejó su puesto hasta que Merkel quiso. Es una situación que contrasta con el hecho de que un presidente estadounidense tuviera que dimitir al poco de que su rolliza secretaria le hiciera una felación. Y no me cabe duda de que si Obama hubiera dicho en televisión poco antes de unas elecciones que no entendía su propia letra, no es que no hubiera llegado a presidente sino que su carrera como político habría terminado de manera abrupta. Es más, en Reino Unido los políticos no se atreven a entregar un currículum de un familiar en una empresa porque, como la mujer del César, temen no parecer suficientemente honrados.
¿Somos más tontos?, ¿somos masoquistas? Cualquier generalización es una pérdida de rigor e introduce inevitablemente errores en cualquier disertación por ser un argumento falaz. Las idiosincrasias no son una excepción, no obstante creo que en los países mediterráneos hay un sentimiento extendido y común que nos hace ser transigentes con según que fallos. Es una actitud que se resume en cuatro palabras: "no paja na, Raú". Porque no pasa nada. Nunca. Jamás de los jamases pasa nada. No paja na si rescatan a Grecia, no paja na si el Gobierno de Italia no emana del pueblo y si nuestro presidente está a las órdenes de los bancos... ¡no paja na, Raú!


P.D: Iba a alargarme, pero no me apetecía :P.

"Cuando dicen que los comunistas también matan, me indigno porque no me identifico con Castro o Stalin. Los nazis no pueden hacer lo mismo."
 

*Antonio en contra de las cervicales

P.D: Siento mucho no estar publicando, sé que ustedes tres no xD.

"El decrecimiento es una fábula, la autorregulación del mercado es una mentira."