"La sonrisa de un muerto."

En la mente de un mecanicista no cabe la idea del azar (tampoco la del libre albedrío, pero eso es porque los mecanicistas no creen en la existencia de arbitrariedades en un Universo apasionante y apasionado ni en casi ninguna idea de las que dan gustito) pero si no fue por eso, a saber por qué razón peregrina decidió aquel niño borrar con sus manos la sonrisa de la cara de aquel cadáver. En cualquier caso sus motivaciones no son lo que nos ocupa. Tampoco la razón por la que murió el finado, ni en qué condiciones, ni por qué tenía el niño acceso al cuerpo. Lo reseñable del asunto es que ese señor había tenido la gloriosa suerte de acabar sus días con una expresión de felicidad en su rostro, que no es que el día de la muerte de uno o lo que haga justo antes de fenecer sea más importante que el resto de la vida, pero por el simple hecho de ser un momento único y el último ya cobra cierta notoriedad dentro de la propia historia de un individuo.
Entonces estamos en que quizás por azar, quizás por una razón estúpida o quizás por ninguna razón, aquel difunto que antes estaba alegre nunca más volvería a estarlo. Su sonrisa había desaparecido para siempre en el tiempo, era imposible recomponerla, irrecuperable de entre las garras del olvido. De hecho, frente a la eternidad de muerte que le esperaba al buen hombre (que no se sabe si era bueno, pero existe y es comprensible la tendencia a presuponer que la gente, así en general, lo es), es como si su sonrisa nunca hubiera existido, como si jamás él hubiera sonreído ni hubiera sabido descifrar en toda su vida el significado de una sonrisa.
Pues, bien, yo soy ese muerto.


P.D: Ya está.

"Pienso decirte que te quiero como el que se arranca un botón."

Yunou uoramín

Si de todas formas era complejo
muchísimo antes de ser viejo
encontrar una que te soportara,
ahora la que no esté cogida,
si no a flor de piel, escondida,
segurísimo que tiene una tara.

Y poner cara de que me lo creo:
"No quiero perderte", "hacerte daño".
Es glorioso que pa no decirme feo
alguien cree los Eufemismos del Año.
Illa, que la cola que me ponía
pa los rituales de apareamiento
siempre ha estado desplumada,
hace mucho que despierto cada día
pringoso de mi humor infecto
y en un callejón sin entrada.

Si de todas formas a entenderse
sólo le da importancia la gente
que tiene fe en los sentimientos,
en la trascendencia y esas mierdas,
y yo básicamente lo que quiero
es una oportunidad de meterla.


P.D: Oye, perdonadme si pensabais publicar hoy...

"Hablando de tumores y de pesimismos, hay quien ve el bazo medio lleno y quien lo ve medio vacío."

Andaaa

En una silla de mimbre
con un timbre de buena maera,
se ahogan los augurios
y los agudos aullidos
de una vieja que se mea.
De la paleta bicroma
más automedicada al sur
del sur más labriego
salen abanicos color broma
para que un primo
de Hitler los admire
a la salida de un museo.

Y al final todo da igual
porque son iguales todos los días,
que la derrota se adorna de vida
igual con babuchas y delantal
que con alberos y bombillas.


P.D: Para falsos días autonómicos, falsas puñaladas de cariño.

"Mas acostumbra a traer cola la soberbia en la bata, cabalga un mundo de broma y el mundo es una cabalgata."

La transformación

Podría decir que todo empezó cuando me rodearon, pero en realidad fue ahí donde todo acabó. Aquél fue el principio de un interminable fin. No sé cómo pude escapar, pero desde luego no lo hice indemne. Sé que corrí más de lo que mis piernas aguantaban, mucho más lejos de lo que mis pulmones resistían, corrí como si se me escapara el alma por la boca. Cuando estuve a salvo, no me sentí así, estaba nervioso y el corazón me latía extrañamente fuerte, a pesar del esfuerzo físico realizado aquellos latidos eran excesivos, jamás me había sentido así. Creo que sudaba aunque no estaba seguro. Creo que apretaba las mandíbulas y creo que me temblaban tanto los dientes, en un bruxismo tan violento, que creo que me rompí un colmillo y que el sabor metálico que notaba en la boca no era fruto de mi imaginación. Creo que tropecé y creo que tenía algo roto, pero ya sólo sentía la sangre fluir torpemente por mis venas, como si se estuviera espesando y el histrionismo de mis sístoles y diástoles apenas dieran abasto para mantenerme vivo. No estaba bien, eso desde luego, la realidad había retrocedido dos pasos y se alejaba de mí, por ello escuchaba todo como en la distancia y veía el mundo con retardo y con los contornos de todo lo visible e invisible dejando estelas a su paso, nublando mi percepción. En algún momento caí al suelo y no pude levantarme, todo se volvió oscuridad y silencio.
Igual pasé 5 minutos allí tirado o igual fue un día entero, pero al fin y al cabo podemos confirmar que me levanté. No era capaz de articular palabra, todo lo que alcanzaba a vocear eran gruñidos. Y alaridos. Y aullidos. Gritaba porque me dolía todo. Y todo no es sólo lo que me debía doler, las heridas del día anterior y todas las lesiones que acumulé en mi huida. No. Todo es todo. El silencio y la calma que el frenesí de mi corazón dejó había sido sustituido por una lucidez insólita a la hora de reconocer y sentir nuevos dolores. Me dolía la piel, cada roce del viento, las articulaciones, las mucosas, la sequedad de los ojos, las uñas, incluso cada idea que mi abotagado cerebro era capaz de traer al primer plano de la consciencia. Me dolía el hambre que tenía, un hambre indescriptible, de extrema necesidad, un hambre animal. En la garganta se me acumulaba una ruidosa manifestación de preguntas y quejas que escapan de cuando en cuando desordenadamente hacia el exterior en forma de berridos ininteligibles.
Era uno de ellos, al fin, la infección se había propagado por todo mi organismo y me había convertido en uno de ellos. Ya sólo podría votar al PP.

P.D: Maburro.

"Me vuelvo vulgar cuando me empalmo".

"Tengo cuarda para rato..."

Quema toda la mierda que puedas y toda la miseria que te queda, que el mundo se meta a la Tierra por donde le quepa;

Correrte la puta madre de todas las juergas;
atrancar con el cuerpo de un amigo la puerta;
buscar un taburete con una pata suelta;
cazar, domar y amaestrar una buena cuerda,
arrimarle el pescuezo y hacer que te muerda;
bailar claqué montado a lomos de la banqueta
y a pasar entre balanceos las horas muertas.


P.D: Perdonadme la ausencia bloggera... xD

"¿Qué tragedia ni qué niño muerto?" 

Se buscan carpinteros voluntarios para construir una tarima...

Y fue entonces cuando se subió a la tarima. No tenía perro (porque a su madre le da miedo) ni flauta (porque desde el colegio no la tocaba y nunca pasó del himno de Andalucía). Iba razonablemente bien vestido, siempre que entendamos como bien y como razonable que no estaba pasando frío y que mantenía a cubierto la mayoría de su anatomía. Sus ojos estaban cansados y sus hombros apuntaban hacia adelante. Estaba guahnío. Se acercó al micrófono, carraspeó sonoramente y comenzó a hablar:

-Ciudadanos todos y compañeros de esta fatiguita mala que es el vivir, oficialmente nos hemos levantado. Ya era hora, compadres, que se nos venía haciendo tarde. De tanto tirar de la cuerda el pueblo por un lado y las administraciones junto con los bancos y las empresas por el otro, al final le hemos dado la razón a Llach y la estaca se ha pegado un jardazo. Hoy no es el segundo "Cerco al Congreso" porque no estamos aquí para eso, no hemos montado esta tarima para rodear nada y no necesitamos intimidar a nadie. La estaca se ha caído ya y no tiene sentido seguir alabándola.

>>"Antisistema", decían. Nos lanzaban palabras a la cara como si fueran despojos. De hecho, como si nosotros fuéramos los únicos despojos capaces de vestir dichas palabras. "Radicales, antisistema, antidemócratas". Bien, pues el sistema ha colapsado y una ola de la más radical vida se ha colado por la puerta y pretende comenzar una guerra abierta contra el poder (y siento mucho si esto suena a Rocío Jurado).

>>Cayó el Antiguo Régimen y en una tarima nació su hijo retrasado, el Nuevo Régimen. Sobre una tarima que sirvió de paritorio y apoyado por la alienación de una clase que respiraba el humo de las fábricas, bajo las banderas de unas promesas idealistas que nos persiguen, incumplidas y vacías. Ya va siendo hora de que cerquemos el camino de la muerte y la entropía, de que un nuevo orden llegue. Sobre esta tarima no hay una guillotina, no debemos rendirnos al conformismo que nos lleve a cometer los mismos errores. Necesitamos un nuevo símbolo de poder. Así pues, que suba el primero.

Y el primero estaba cagado. Subió al escenario con la barba empapada en sudor y los ojos desorbitados. Tropezó varias veces antes de llegar al centro del improvisado plató donde lo esperaba el orador. Presto, alguien se acercó al reo y le colocó un micrófono de solapa y una petaca para que todos pudieran oír claramente sus palabras. Alguien lo maquilló apresuradamente (incluido un ridículo brochazo de carmín en los labios), se hicieron las pruebas de sonido pertinentes, se le acercó una mesita con un vaso y una jarrita de agua, la iluminación se centró en él y el orador tomó la palabra de nuevo para dar comienzo al diálogo:

-Señor Presidente.

-Bu... bue... buenash nochesh.

-Si no le importa nos saltaremos ciertas formalidades porque, estará usted de acuerdo, los actos protocolarios no son televisivos y ésta es la única parte de la Revolución que será televisada.

-Co... como gushte ushted.

-Bien, pues, a ver que mire -el maestro de ceremonias buscaba entre sus papeles pasando una hoja y otra apresuradamente-, esto no, esto tampoco... ¡Ah, ya está! Aquí está la parte que más nos interesa a todos.

-...

-Sus últimas palabras, por favor.

-¿Cómo que mish últimash palabrash? Verá...

Y esas fueron. El orador interrumpió el discurso del Presidente de manera abrupta. Concretamente lo interrumpió propinándole un tremendo golpe que venía tomando carrerilla con un teclado de ordenador. El golpe retumbó tanto que incluso las cornisas de los edificios aledaños al Congreso se vaciaron rápidamente de palomas. Una especia de emoción inundó los estómagos de todos los presentes (menos del agredido, cabe suponer). El Presidente cayó al suelo y las masas gritaron de júbilo. Es irónico que al dirigente se le quedaran incrustadas en la cara las teclas Alt y F4. Lo que le sobrevino a continuación fue un aluvión de golpes con el canto más pequeño del teclado centrados principalmente en su cara. Literalmente estaban machacando su rostro y terminando así con su vida.

El orador se volvió a la feliz masa y, mientras el resto de los voluntarios limpiaban el desaguisado, dijo jadeante:

-Hala, el segundo.

Y el segundo estaba más cagado todavía. Comenzó el juicio rápido:

-¡Anda, coño, pero si traes puestos unos botines! Jodío, mira que tienes arte...

-Sois todos unos...

-Bueno, bueno, ya será pa menos. Ande, diga sus últimas palabras. ¡Pero en inglés!

-Güel... Ai cinc...

Y también lo interrumpieron. Y al tercero le paso igual. Y al cuarto y al quinto. Y al sexto más de lo propio. El desfile de escoria humana cesó cuando el último de los corruptos fue encontrado en su casa sin vida. Estaba balanceándose desnudo en su garaje, con los pies a metro y medio del suelo y ahorcado con el cable de su ratón.

 

P.D: ¡Revolución!

"El capitalismo pide a gritos una mijita de AK-47."

*"La foto salió movida".

Como vengo notando que tienes helado el coño,
probablemente el coño lo tengas en el corazón
y con el corazón fijo que bombeas bilis.
El hígado te late en el cielo de la boca
y muerdes el suelo cuando pisas las calles,
así que deduzco que das patadas con los ojos,
miras a escondida entre las ramas de tu melena
y por la espalda, a toda vela, no cesas de respirar.
Al filo de tu aliento gotean mis orejas
y na más que escucho por la yemita de los dedos.
Me agarro con las entrañas a los dolores
y envuelvo de piel el fracaso de una garganta.
La voz finaliza, es de mentira y es de hielo.


P.D: Es que me da cosica que haya un día sin que publique nadie...

"La libertad ya tiene un buen publicista, no es necesario que le doréis la píldora porque esa idea se vende sola."

Caronte

"Nada pueden hacer los muertos por ser o por no ser. De hecho, si me preguntas mi opinión, puedo decirte que tampoco tengo muy claro que en el caso de los vivos sea distinto. La voluntad está totalmente sobrevalorada. Desde el principio nos enseñan a pensar que podemos labrarnos el futuro que queramos, pero no nos dicen que nuestra propia condición es una condena y una cadena que nos ata firmemente. Con una mano palpamos las opciones mientras la otra ya eligió antes de que nos preguntaran. La voluntad es al ser humano lo que la zanahoria al borrico", decía, "¿Cómo puede ser tan cenizo y tan pesimista?", preguntaban, "Tal y como estamos...", respondía.
Su idea estaba clara y la exponía cada vez que el azar le brindaba una oportunidad, siempre ilustrándola con diversas alegorías que servían de ejemplo. "No es cosa del destino ni siquiera del determinismo", solía decir, "el hecho es que podemos ser tan imperecederos, graves y poco apasionados como una piedra o tan fugaces y leves como una cometa sin hilo. Claro, puedes ser una cometa amarrada, una piedra que rueda... pero cada uno puede ser una cosa y sólo una cosa, no conozco el caso de ninguna piedra que repentinamente decidiera salir volando. Para siempre atados a una esencia".
Un día hubo quien se negó a seguir escuchando sin rechistar y sin pensarlo gritó "Y, si tan marcadas están las cartas, ¿por qué no dejas de jugar?, ¿cómo es que no abandonas el juego?", "¿Quitarme la muerte?", "¡Claro!", "Dejar de estar muerto, dices. Nacerme y acabar con todo", "Sí, borrar todo este hastío de un plumazo, coger por la calle del medio, sí, nacerte". Llegados a este punto, cartas sobre la mesa, no pudo más que sincerarse al decir "Porque tengo pánico. ¿Qué hay más allá del nacimiento?, ¿a dónde vamos? Todas las personas a lo largo de su muerte se han preguntado alguna vez esto y jamás nadie ha podido contestarlo. Y jamás nadie pudo negar cierto miedo innato al nacimiento. Todo eso sin contar con que la sociedad ha llegado a inculcarnos a todos que la muerte es lo más importante que tenemos, así sea que sólo nos procure dolor y sufrimientos, siempre nos dicen que nada hay con más valor que nuestra muerte y por nada hay que darla... ¡lo que hay que escuchar!", "Y si tan fantástica es la muerte, ¿por qué nadie vuelve de la vida?", "A saber, quizás se esté mejor, quizás no puedan o no sepan cómo, quizás vuelvan y no nos demos cuenta por alguna razón".
Navegando por el río, dando viajes entre las riberas, acarrea que te acarrea, el lúgubre barquero que escuchó parte de la conversación, se afanaba en ocultar la risilla malvada que se le escapaba entre sus desnudos dientes pero apenas lo conseguía. "Qué lástima que ninguno sepa nadar", ironizaba, "porque hay que ver lo que se parecen los de una orilla y otra".



P.D: Tiene que venir un nota desde Irlanda para subir textos. Es tremendo.


"Los problemas son una ETS."

Incluso peor

O, incluso peor, habrás de mirar a los ojos a la persona que más quieres y negar hasta tu propio nombre, mentir, traicionar tu propia vida y refugiarte, cobarde, en la seguridad de una desgracia silenciosa.
O, incluso peor, habrás de buscar el amor en el cálido abrazo de las patitas de una cucaracha, sintiendo su cuerpo crujir, notando cómo se desprende su exoesqueleto, cómo se derraman sobre tu pecho sus vísceras, habrás de besarla y que sus antenas rocen tus labios para saber que por un momento ella fue tu vida y que todo para ella fuiste tú.
O, incluso peor, habrás de alimentarte por ti mismo, acechar en las sombras tras las pisadas de una rata, abalanzarte sobre ella, inmovilizarla, no perder tiempo en darle muerte por si se escapa, extender su cuello y morderlo sin atender a los crujidos de huesos y a los fluidos vitales que inunden tu boca e impregnen tu cara, ignorar sus chillidos, abandonarte a la más cruel naturaleza, tragar pelos y comer vida.
O, incluso peor, habrás de vivir, miserable, sin motivos para no dejar de hacerlo.

P.D: Hola, muy buenas.

"El placer se había enganchado a una roca en el fondo del orden natural."

Ya no sabe uno a qué acudir...

Fuera de coñas, imagináos al político de turno en su despacho una calurosa tarde de Enero (en los sitios públicos ponen la calefacción a to hostia), la tarde aburrida, las dos últimas casillas del buscaminas parecen cumplirle las condiciones y no sabe por cuál decidirse, la limpiadora no le limpió bien la ventana y lleva todo el día distraído con un par de huellas de la ventana que vistas al trasluz tienen toda la cara de San Robustiano. Eso sin contar que como sus colegas han recortado unos milloncejos en Sanidad, no sabe dónde meterlos, que bastantes favores le ha hecho ya a la Iglesia sufragándola y conociendo la jeta de todo el santoral, a la LFP ya la tiene contenta no exigiéndole que paguen lo que deben y el BCA y La Des-facha-tez no pueden estar más de su parte ya. Y es un problema que te sobren tantos millones. Y se agobia. Y llega a pensar "Yo creo que voy a apoyar el desarrollo de nuevas tecnologí...", pero su secretaria lo interrumpe. "Señor, hay aquí un flatulento, malcarado y desagradable extranjero", "Deme más datos", "Millonario y caucásico", "Que pase". Y ahí es donde se va al carajo el sistema.


P.D: To viene a cuento de que pretenden urbanizar una de las últimas playas vírgenes que quedan en la provincia de Cádiz. Hacen gala de la gran memoria histórica (que, pa ti y pa mí, no tienen) y concluyen que construir sin sentido ni medida fue la base de nuestra prosperidad pasada... ¡¡JA!!


"Me cago en la puta madre de los votantes del PP..."

Caligrama (II).

P.D: A mí me gusta(n grandes).

"Estar a favor de las privatizaciones es como subir el precio de los tomates para ver si así crecen más redondos."

¿De idiosincrasia? Mediterráneo

"Y cerca del mar porque yo nací en el Mediterráneo", decía Joan Manuel en su más exitosa canción. Serrat nos enseñó que el Mare Nostrum no era solamente una pechá de agua alimentada por ríos europeos, africanos y, según a quien le preguntes, asiáticos. A saber, el Mediterráneo une bajo distintas banderas a millones de almas con distintos destinos celestiales y parecidos sentimientos terrenales.
No merece la pena entrar en muchos más detalles, pero todos sabemos que en Italia el primer ministro que organizaba orgías con menores y enanas no dejó su puesto hasta que Merkel quiso. Es una situación que contrasta con el hecho de que un presidente estadounidense tuviera que dimitir al poco de que su rolliza secretaria le hiciera una felación. Y no me cabe duda de que si Obama hubiera dicho en televisión poco antes de unas elecciones que no entendía su propia letra, no es que no hubiera llegado a presidente sino que su carrera como político habría terminado de manera abrupta. Es más, en Reino Unido los políticos no se atreven a entregar un currículum de un familiar en una empresa porque, como la mujer del César, temen no parecer suficientemente honrados.
¿Somos más tontos?, ¿somos masoquistas? Cualquier generalización es una pérdida de rigor e introduce inevitablemente errores en cualquier disertación por ser un argumento falaz. Las idiosincrasias no son una excepción, no obstante creo que en los países mediterráneos hay un sentimiento extendido y común que nos hace ser transigentes con según que fallos. Es una actitud que se resume en cuatro palabras: "no paja na, Raú". Porque no pasa nada. Nunca. Jamás de los jamases pasa nada. No paja na si rescatan a Grecia, no paja na si el Gobierno de Italia no emana del pueblo y si nuestro presidente está a las órdenes de los bancos... ¡no paja na, Raú!


P.D: Iba a alargarme, pero no me apetecía :P.

"Cuando dicen que los comunistas también matan, me indigno porque no me identifico con Castro o Stalin. Los nazis no pueden hacer lo mismo."
 

Que se están riendo...

... que lo que están haciendo es provocarnos para que salgamos con palos y piedras a la calle y les divierte que nada nos detenga y que no lo hagamos, que nos aguantemos una mano con la otra. Se ríen, se dan codazos y se ríen de nuestra cara, porque es que es para reírse.

Se ríen y a mí lo que me dan ganas es de llorar.

Esclavos

Somos esclavos. Esclavos de poderes políticos que nos manejan con su manipulación ideológica, esclavos de los poderes financieros que nos acucian en pos de beneficios propios, esclavos de un sistema caduco que hasta el más necio de los tontos puede comprobar que ha sido consumido, esclavos de unos medios de comunicación que trabajan detrás de las ideas de los poderes financieros y políticos pero los sobrepasan en influencia, en el contacto directo invisible tan difícil de descubrir. Somos esclavos del S.XXI, diferentes pero esclavos al fin y al cabo, reducidos por la deshumanización, absortos, rendidos, obedientes. Soldados del sistema, luchadores incansables sin autonomía propia. Y lo peor de todo, somos esclavos de la egoísta naturaleza humana, identificable como única e incapaz de ejercer en común con el prójimo como bandera.

Eso es lo que demostramos a cada momento, en cada situación política crucial de nuestra vida. Es lo que vamos a demostrar mañana.

Porque si no fuésemos meros esclavos del sistema no nos costaría darnos cuenta de que somos la coartada de los tres grandes jefes. El débil al que responsabilizar ante el fallo, el ignorante que parte con la desventaja de no saber qué es lo que verdaderamente ocurre, el animal manipulable y manipulado. La cabeza del alegato, los culpables y las víctimas.

Si no fuésemos esclavos nos pondríamos de parte del humano, porque el único humano que no es culpable, el hombre irresponsable, el que no ha llegado a la corrupción es el ser humano común, el hombre de la calle. No sólo el trabajador, no sólo el parado, no sólo el pobre. El hombre que no esté en la cúspide de alguno de los tres sistemas que nos miran desde la atalaya de la jerarquía. Da igual su función, su labor, su estatus, su clase. El empresario, el obrero, el jefe, el trabajador. Somos todos esclavos de las miras, y si no lo fuéramos no atenderíamos a clasificaciones.

Si no lo fuéramos no nos importaría tener joyerías, trabajar en la Junta, estar parados, ser dueños de dos bares, ser de izquierdas, ser sindicalistas, recoger uvas, ser estudiantes, ser de derechas, vivir en la ciudad o vivir en el campo. Si no fuésemos unos putos esclavos de un sistema caduco, corrupto y manido mañana sería un buen día para protestar, como también lo era el 15 de mayo o el 19 de septiembre. No para protestar contra la reforma laboral del PP, sino para protestar contra ese Gran Hermano que nos atosiga y que día tras día se parte de risa en su despacho contemplando desde su vidriera cómo nos peleamos entre nosotros, y descojonándose al recordar cómo nos llaman a la paz desde su sistema democrático, que nunca tuvo tan poco de democracia.

Secuestro electoral

Pues sí, resulta que aquí tenemos elecciones en dos días. Y así es como estamos, atados de pies y manos por unas papeletas que nos llevan en cadena por un camino predeterminado y que además, dan bastante asquito. Apestan, vaya. El sentimiento generalizado, o al menos el que yo puedo percibir, es que por estas latitudes no nos hace ninguna ilusión eso de tener que ir a votar el domingo. Es una especie de pa qué muy grande y muy desagradable en que vamos con las cartas marcadas y en el que Andalucía se ve obligada a elegir entre lo malo y lo peor. Cuando Camps ganó las pasadas elecciones Valencianas, muchos de allí dijeron que si los valencianos fueran hobbits, habrían votado a Sauron. Puestos a seguir con ese símil, podríamos decir que los andaluces fuésemos los hobbits ahora, tendríamos que elegir quíen preferimos que nos proteja: si Sauron o una piedra. Desde luego que uno tiene peor pinta que el otro, pero... ¿¿¿qué coño va a hacer una puñetera piedra por nosotros??? Bah, dejadlo. Probablemente si la mejor opción que tenemos para velar por nuestros intereses es un cacho de roca, la mayor parte de la culpa sea nuestra. Y lo que me jode no es que muchos vayan a optar por ella, sino el Club de Fanáticos Adoradores de la Piedra que se monta en torno a ella. Si yo pudiera, optaría por lo adoradores de la sandalia (todo el mundo sabe que aparecieron antes que los adoradores de la calabaza), pero desgraciadamente no se presentan en Andalucía. Tampoco el Frente Judaíco Popular, ni el Frente Popular de Judea. Eso facilitaría en algo las cosas. Pero no, ellos prefieren quedarse con sus cosas y olvidarse de nosotros.

Asumámoslo. Incluso antes de plantearnos el voto. A estas alturas de la película, aquí ya sólo tenemos tres opciones posibles para la noche de la jornada electoral. O gana el PP por mayoría absoluta, o no consigue esa mayoría absoluta y el PSOE pacta con IU, o una última opción posible pero muy poco probable, que UPyD saque escaños suficientes para darle el gobierno a PP en caso de que no llegue a la dichosa mayoría absoluta. Visto así, ¿quién prefiero que gane? Bueno, la respuesta es obvia. Nadie. ¿Quién me da, entonces, más miedo que pueda hacerlo? Uf, sabe Dios. Hay que elegir entre los corruptos que se han llevado nuestro dinero (y mannda cojones que la cosa sea tan repugnante como para que ellos sigan siendo una opción), o los que ya han empezado a podar por el resto del país y se guardan la traca final para cuando las elecciones acaben. Es completamente cierto que 30 años de socialismo son demasiados y es imperativo un cambio, pero precisamente ahora... No sé, lo mismo no sea tan malo aguantarlos cuatro añitos más a cambio de conservar la sanidad pública y gratuita, las becas escolares (Andalucía es la que más ofrece) y la apuesta por las renovables. Y sí, estoy diciendo que quizá no sea tan malo soportar a esos a cambio de conservas esas cosas. A los que han robado el dinero de los despidos, han dado contratos a sus familiares y se gastaban nuestros recursos en kilos de cocaína. Si para alguno es difícil leerlo, imagínense para mí que lo estoy escribiendo.

¿Votaré al PSOE entonces? Ni de coña. Sólo decía que entiendo que visto lo que se nos viene encima, para algunos continúen siendo una opción. Pese a que yo les deseo el mayor de los fracasos. ¿Votaré pues, al PP? Los cojones. Pero vista la alternativa, pues me parece lógico hasta que ganen. Entonces, si lo que temo es perder esas conquistas sociales de las que gozamos aquí... ¿Debo votar a IU? No. Ya he dicho que no voy a votar al PSOE. Y aunque a nivel nacional aprecie con sinceridad lo que está haciendo ese partido, no puedo votar en conciencia a alguien que ha demostrado la falta de independencia más absoluta en nuestra comunidad. Bueno, parece que la mejor opción posible sería un gobierno del PP en minoría con UPyD. ¿Es la mejor opción de voto entonces? Venga hombre, imposible. ¿Cómo voy a votar a un candidato tan jodidamente feo y con esa cara de pollo? ¿Qué pasa? ¿Por qué me miran así? ¿Ellos se pasan todo el año repartiendo argumentos populistas y oportunistas y yo no puedo usar uno ahora?

Total, señores que yo ahora mismo me debato entre tres opciones. O voto a EQUO (siempre fui un enamorado de las causas perdidas), o voto a Ciudadanos en Blanco (el único voto realmente útil, la verdad) o me cojo un papeleta del PP (ya que va a ganar), me limpio el culo con ella después de cagar, y la meto impregnada de mierda en el sobre para demostrar mi más sincera opinión sobre nuestro sistema democrático y las opciones que contamos. Ya lo decidiré sobre la marcha. Según cómo tenga de suelta la barriga el domingo.

                                                                     ¡VOTE PIEDRA! ¡No somos tan malos como los otros!

Decrecimiento

Somos muchos los que hemos visto la luz en estos últimos tiempos, la luz que nos ciega con su ambición, su corrupción y su fallo. Hemos visto como nos estamos dirigiendo hacia la infinitud de un mundo finito, hacia la confirmación de unos objetivos sociales que visto está que no aportan nada bueno ni al hombre ni al mundo. Hemos (pre)visto el fin de aquello que nos vendieron como solución definitiva, y vemos con pavor como el movimiento pendular que tantas veces ha demostrado existir a lo largo de la historia nos introduce en el entreacto de esferas políticas que juramos no volver a repetir. Sin embargo, existen corrientes que luchan para frenar este bólido de carreras que se aproxima a 300 km/h hacia una tapia fijada.

¿Que qué es el decrecimiento?

No sé si es mejor buscarlo wikipedia o entenderlo con un ejemplo. Yo pongo la anécdota, el enlace buscadlo vosotros:

En un lugar perdido de la Amazonia brasileña, unos misioneros se adentraron en esa región hasta encontrarse con unos indios que dedicaban su labor a cortar leña con instrumentos primitivos. Los misioneros en pos de ayudar a los indios les obsequiaron con unos cuchillos inoxidables de fabricación norteamericana, aceptados con extrañeza por los últimos.
Un par de años más tarde los misioneros regresaron a la tribu brasileña y les preguntaron por los cuchillos, a lo que los indios responden que les va muy bien desde entonces, que tardan diez veces menos en cortar la leña. Ante eso, los misioneros comentan que se imaginan que la producción, por lo tanto, será diez veces mayor. Pregunta que sorprende a los nativos, que perplejos replican diciendo que no, que ahora tienen diez veces más de tiempo libre para dedicárselo a aquellas cosas que les hacen más felices.

"Cómo empezar una revolución"

"Cómo empezar una revolución" es el título del documental emitido el pasado domingo en Documentos TV, en La 2 de Televisión Española. Dirigido por Ruaridh Arrow en el 2011, el documental realiza un retrato de Gene Sharp, filósofo estadounidense mundialmente reconocido por su desarrollo de las técnicas de lucha política no violenta, a través de su obra más reconocida: "De la dictadura a la democracia"

"Cómo empezar una revolución". Pues sí, como podéis ver, la cosa últimamente va de documentales. Os jodéis. Y éste es tan sensacional o más que el de la semana pasada. Quizá un poco menos "emocionante", pero precisamente por ello mucho menos sensacionalista y más objetivo. También es más asequible y corto: apenas 50 minutos de nada que pueden ayudar a cambiar vuestra visión del mundo actual, sus problemas y las posibles soluciones a este.
Conmigo, desde luego, lo consiguió. Y si lo pongo aquí y os lo recomiendo como un poseso es porque sinceramente creo que, desde luego sin ser una obra maestra de documental, la información y los conocimientos que nos ofrece, lo que divulga (qué coño, precisamente para eso existen los documentales) es de un interés y de un valor incalculable y os ruego, como hice la semana pasada, que hagáis un favor al mundo en general y a vuestra alma en particular y lo veáis.
El documental repasa la vida de Gene Sharp a través de su obra más importante: "De la dictadura a la democracia". Gene Sharp es un filósofo estadounidense, fundador de la Institución Albert Einstein, basada fundamentalmente en el estudio, desarrollo y expansión de la lucha no violenta cómo medio para la revolución política. Tanto ese libro, como las "198 métodos de acción no violenta" son las obras capitales de Sharp y sobre ellas gravita todo el documental. Estos manuales revolucionarios, sus técnicas y su estrategia, fueron puestos en práctica por primera vez y perfeccionados en Serbia, en las revueltas populares que acabaron con el hijo de la grandísima puta de Milosevic.Posteriormente saltaron a Ucrania, Rumanía, y han acabado siendo usados por los líderes de los movimientos de la Primavera Árabe. Delante de nuestras mismas narices hace menos de un año y no teníamos ni idea.
Sólo os deseo que al terminar el documental os invada la misma duda que me invade a mí desde entonces. Cómo coño es posible que esto exista desde hace casi 20 años y yo no haya sabido nunca antes de él.

Como no podía ser menos dados sus principios y su lucha, además de que los libros de Gene Sharp se pueden comprar, también se pueden descargar gratuitamente de su página oficial y el poseedor tiene permiso para distribuirlos. Aquí os dejo un par de links con los dos mencionados en español en PDF, para ver online y descargar:

• "De la dictadura a la democracia"

• "198 métodos de acción no violenta"

• Aquí os dejo la reseña del documental en la web de Televisión Española.

• Ésta es la página oficial del documental: How to start a revolution

• Ésta la página oficial de la Institución Albert Einstein

El tocadiscos era de papá

Porque cuando un artista experimental, vanguardista y atrevido hace algo nuevo no faltan voces que digan "¡Pero si eso lo hace mi sobrino de 7 años!". Y no voy a ser yo el que vaya discutiéndole a cada paisano lo que hace o no hace su sobrino, que a ver si resulta que hay un Velázquez en cada casa como hay un entrenador, un juez y un arquitecto en cada testa atrevida. Tampoco pienso defender a cada presunto (que en portugués es jamón) artista que habrá los que sean tal y habrá los que solamente lo parezcan. Lo único que puedo criticar es que haiga distinta vara de medir para un artista atrevido y para un best-seller. Conozco en persona a gente capaz de hacer 20 páginas con más arte que El código da Vinci y conozco a pocas personas (y pocos sobrinos de 7 años) que no puedan escribir una canción que diga "Tu piel y el calor/ del sol y el ritmo,/ con los amigos y con el amor", sin embargo esos libros se venden y esa música se escucha. Lo que llama la atención es que antes había peliculones con taquillazos mientras que ahora solo triunfan de verdad las que están concebidas para ello (nada más que hay que comparar la taquilla de Mystic River, que no estuvo nada mal, con la de Avatar). ¿Qué ha pasado?, ¿por qué Bisbal en vez de Led Zeppelin?, ¿por qué Justin Bieber? La respuesta que encuentro para este fenómeno y esta degradación monumental en el nivel de los más vendidos no es la de "cualquier tiempo pasado fue mejor", ni la de "antes también había mierda pero es lo bueno lo único que perdura". La respuesta que yo encuentro es que antes el tocadiscos era de papá, era papá el que iba al cine y los libros que entraban por la puerta eran los que papá compraba. Los autores antes se tenían que dirigir a un público adulto y a ellos tenían que convencer de que lo que vendían era de calidad. A ellos porque eran los que se permitían el lujo de acceder de cuando en cuando a la cultura como el que sube la cuesta de una platónica caverna. El avance de los tiempos y el engorde de la clase media ha hecho que el público del cine, de los conciertos y de las librerías se haga más heterogéneo y se rejuvenezca, o quizás en un ejercicio básico de mercadotecnia los propios autores han buscado un nicho de mercado mayor rejuveneciendo a su público. Ahora el mp3 no es de papá, me han dado dinero para que vaya al cine y Papa Noel me va a traer el libro que yo quiera, así que me debato entre El Buscón y Crepúsculo.
Que alguien le devuelva a papá su gramola, por favor.

P.D: Es solamente un pensamiento en voz alta, no más.

"Y su ideología es el inmovilismo cobarde de quien puede asomar la cabeza a la superficie porque está subido encima de una pila de cadáveres".

El viejo murió esa noche

Yacía sobre la cama, postrado y consumido. Su respiración entrecortada parecía más un quejido o un lamento que el fino lazo que le unía a la vida, esquelético y con la mirada perdida. En la habitación oscura, tres mujeres lo miraban morir a la derecha de la cama, muy arregladas, hablando sin cesar en voz baja entre ellas. El doctor hacía ya rato que se marchó, y un joven, quizá un pariente lejano, lo miraba sentado en una vieja silla de mimbre en la esquina del otro lado, reflexionando. Cuestionándose sobre aquella muerte, aquellas causas, aquel doctor y aquellas viejas, en las que por supuesto él también era objeto de chisme secreto y comentario velado. En la habitación no había ventana. No las hubo nunca. Ni más lámpara que aquella que derramaba una lánguida luz anaranjada sobre la cara huesida, aguileña y calva del enfermo. Lámpara, lo llamamos, y no era mucho más que una vela derretida a punto de extinguirse. Como él. 
Su condena era pequeña, pero era eterna. Eterna en su duración, pequeña en su exposición. Pequeña administrativamente, digamos. Apenas una palabra en apenas un papel de apenas pocos centrímetros. Tan pequeño como una cucharilla de postre. Y la condena era aún pequeña en aquél pequeño espacio, pues no ocupaba más de veintiún milímetros en su exposición.
Las tres viejas a la derecha seguían hablando, seguían murmurando, seguían desaprobando. El jóven a la izquierda aeguía sentado, seguía interrogando, seguía cuestionando. El doctor seguía ausente. El viejo seguía mirando, sobre su nariz, un mundo imaginario con los ojos perdidos y desbocados más allá de la oscuridad de la habitación y de cuantos lo rodeaban. El viejo empezó a agitarse, el doctor regresó y le administró un calmante, sus acompañantes se marcharón.Y se quedó solo en aquél cuarto lúgubre en su vieja cama, con los ojos aún abiertos mirando más allá de las paredes negras.
Volvió a ver a los de antes. Y vio a muchos otros. Y vio más cosas. Vio una Justicia sin venda en los ojos y con la toga remangada por encima de los muslos haciendo arrumacos con señores trajeados y poderosos. Vio procesiones y al pueblo de rodillas entregando su dinero con lágrimas de emoción para vírgenes y mantillas. Vio púlpitos incendiados y las puertas de las iglesias abrirse para dejar salir a la gente a la calle con hachas y antorchas. Vio reyes desnudos, infantes desnudos, pajes desnudos y admiradores desnudos congratulándose de lo hermoso y rico de sus ropas. Vio a mujeres y niños gritar ¡guapa!, ¡guapa! Vio como la Justicia, en pleno frenesí, arrojaba lejos la espada y esta calló atravesando a un pobre. Vio a sus vecinos comer de las migas que caían de la boca de sus alcaldes. Vio a Caín susurrándole al oído. Vio a la Justicia llegar al orgasmo dejando caer la báscula al suelo. Y todo el mundo de aquel universo imaginario que veían sus ojos se detuvo en un instante a mirarlo a él, y a gritarle. ¡Vivan las cadenas!
El viejo murió esa noche.
Murió abandonado. Murió de español. 

Con la venia de su CALAÑA

“Alarma social”. “Gran alarma social”. Con esas palabras ha presentado hoy el Ministro de Justicia, Alberto Ruíz Gallardón, el cambio de ciclo que se está empezando a gestar en España, un cambio de ciclo generado por la inquina y el resentimiento. Un movimiento surgido de la venganza popular, de la sinrazón vengativa carente de los elementos objetivos necesarios para construir un ordenamiento jurídico no ya justo, sino lógico. Lógico con el progreso, con la equidad, con los valores que han convertido al mundo en un sitio, dentro de su miseria, mejor de lo que era antes.

Pero, ya sabemos, el dolor y el miedo traspasan fronteras, y la idea de alternación de posiciones es, incluso, algo coherente con las tendencias semirradicales. Vamos, que puedo llegar a entenderlo en una situación límite a pesar de mi condena. No es menos cierto que me duele comprobar como la noción de justicia se ve menoscabada por gente que la utiliza como sinónimo venganza, afortunadamente hasta hoy consideraba que de lo poco bien que se hacía ahí arriba, en ese púlpito de dioses políticos que hacen y deshacen a su antojo, era no tolerar la intervención popular en el poder legislativo, en el poder judicial.

Hoy eso ha muerto.

Hoy el pueblo ya no es sinónimo de libertad (si es que alguna vez lo fue). Es sinónimo de masa enfurecida, de tropezones aderezados con el calor de las antorchas que claman “JUSTICIA, JUSTICIA” intentando derribar las puertas del castillo, donde el asesino espera.

Se ha muerto la relación de causalidad, ha muerto la igualdad tipificada. Si la intención expuesta por el Ministro Gallardón sigue adelante, la objetividad de los requisitos penales ha dejado paso a la subjetividad y a la popularización de la justicia.

Alarma social, es decir, cuando los medios de comunicación quieran. Cuando la vox populi salga de la cueva movida por el morbo y la influencia. Entonces ahí se podrá aplicar la “prisión permanente revisable”. Sí cuando la víctima del homicidio sea una niña con cara de ángel, no cuando la víctima del asesinato sea un vagabundo. Sí cuando el asesino sea un asesino en serie, no cuando el asesino sea un asesino de traficantes.
La alarma social, el concepto que desde hoy se utilizará como algo nuevo que ya existió, y que me acerca poco a poco, idea tras idea, al verdugo, a la plaza y a la horca.