bestias de mi imaginación,
corretean por aquí y allá
desafiándome por compasión.
Esta soledad que he amado
frena mi caída y se vuelve
grande cuando está a mi lado,
helando por gusto mi muerte.
Imbécil que pierde y se
jacta de ser el más perdedor,
"Kilómetros atrás", se dice,
"llora el que ganó por error".
Manos que no han tocado,
nudillos que no han herido,
ñoñerías que no han abrumado,
oscuridad que no ha querido
posar para la foto horrible
que el sonido de una caricia
retrata con tinta invisible
sobre un papel de lija.
Trama su propia redención
un individuo de la plaga,
venga todas sus faltas con
whisky mojando sus llagas.
Xanadú cruje y se derrumba,
yacen entre los escombros
zuritas e hijas de puta.
P.D: Ay, me he quedao nuevo.
"Pues vosotros vivís con la preocupación de las ETS y yo más tranquilo que to..."
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