domingo, 15 de febrero de 2009

4 de Mayo irlandés

La emboscada planeada había surtido efecto, Doyle se veía rodeado por cuatro siniestros hombres, a uno lo conocía con creces, era su íntimo amigo Poe. Sin embargo los lazos existentes hasta ese momento se habían roto. Por una parte sabía con exactitud lo que iba a ocurrir allí, pero por otra deseaba tanto que todo fuera malentendido que le llegó un extraño sentimiento, de tranquilidad, del que sabe lo que va a pasar y no puede hacer nada para impedirlo.

El oscuro patio trasero se erigía testigo de la situación, los desconocidos y Poe rodearon a su víctima, no fue necesaria una previa intimidación, dos de ellos desenfundaron sus Magnun y dirigieron el cañón hacia la cabeza del gigantesco irlandés. Éste se mostraba taciturno, no era capaz de decir nada, ni siquiera podía moverse. Poe rodeaba a sus hombres con nerviosismo, el pulso le temblaba mientras se llevaba el cigarro a la boca. Nunca fue un tipo duro, había robado y extorsionado, pero sus escrúpulos tenían un límite y éste se encontraba en la línea fronteriza que estaba a punto de sobrepasar.

Doyle obedeció ante las peticiones de arrodillamiento, el ambiente era gélido, pleno invierno en una noche dublinesa. Parecía imposible romper el silencio existente, juraba ser eterno, pero Poe lo hizo, con tranquilidad y sosiego pero denotándose en su tono lo trágico del tema. No fue especialmente directo, recordó los momentos vividos con su actual reo, mencionó el desfase de su relación pero sin referirse al status quo, lanzó el órdago definitivo en un momento de semiconfusión.

“¿Por qué lo hiciste?, únicamente pretendo escuchar la verdad”.

No hubo respuesta de primeras, sí sollozos. Doyle comenzaba a sentir el miedo, sabía que no quería morir y que haría lo que fuese por seguir vivo, nunca pensó que algo valdría tan poco, que fuese tan pusilánime. Y lloró. Pero no fue por miedo, fue por asco, le repugnaba tantear lo que pensaba, no podía creer que lo hubiese dado todo por su triste vida, todo.

Por fin pudo articular palabra, fue difícil entenderlo inicialmente, pero se intuía. Las mismas tres palabras, repetidas hasta la saciedad, acompañadas por el temor que le compungía. Yo no fui.

Parecía que Poe iba a montar en cólera, pero sangre fría como la escarcha recurría su cuerpo. La respuesta no le había sorprendido, esperaba la negación pero ciertamente le molestaba. Sus principios le impedían aceptar tal hipocresía, nunca fue una persona honrada, pero sí por algo destacaba era por su sinceridad, fuese cual fuese la situación.

Un minuto antecedió al siguiente comentario, los sicarios esperaban órdenes y Poe volvió a dirigirse a su antiguo amigo. En esta ocasión fue directo.

“Si confiesas intentaré concebir el perdón, si no lo haces recibirás tres balazos.”

Doyle incrementó el alarido de sus sollozos que nunca cesaron, para repetir esas tres palabras, ambos sabían que no era necesaria ninguna explicación, sabían el motivo y sabían el porqué. Ninguno esperaba que el guión deparara nada nuevo, uno de ellos esperaba una confesión, otro un final.

Y Poe no era un hombre de paciencia, y ésto unido a su anteriormente citada sinceridad y al sensible sonido del seguro de la Mágnum varió la situación. No cabía duda, era un ultimátum.

Doyle tenía la certeza de que llegaría este momento, nunca dudó del desenlace, pero definitivamente el miedo se había apoderado de él, ni siquiera buscó otra salida. Había una dirección posible.

“Sí, yo lo hice”.


Solamente una bala atravesó la cabeza de Doyle.


Aquel 4 de Mayo irlandés de 1989 murió un inocente.



PD: Se agradecen críticas y comentarios siendo un relato de cosecha personal, no me suelo prodigar al respecto y lo cierto es que se nota la falta de experiencia.

14 comentarios:

  1. Me recuerda a mí en Mystic River. Buen texto, tío.

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  2. ME ha gustado jeje, la verdad que recuerda a Mystic River Pafa, será copión el hijo de puta este. Por cierto me he descojonado literalmente cuando has dicho lo de la Magnun porque me imaginaba a tres tio apuntando con un helado de vainilla y chocolate XD lo siento tio pero me ha hecho muchisima gracia XD, son los examenes perdoname. Imaginatelo ya verás como te hace gracia. jajajajaja

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  3. El texto me ha gustado,como no he visto Mystic River no te puedo decir si me recuerda o no a la pelicula,supongo que tendré que añadirla a mi lista de pendientes.Y Ale,tu tienes mucha hambre o el proyecto SMILE se te ha metido en el subconsciente del todo,eh?Jejejej
    >>Curro,en mi blog puedes comentar todos los aforismos que te apetezca,a mí también me gustan.

    Pedro: que no me he enfadado,jaja yo rara vez me molesto por algo >.< sólo remarcaba que no estoy en la obligación porque tu comentario me había sonado como que pedias explicaciones,nada más^^ Por cierto,en esa misma entrada uno de mis colegas te ha dejado una respuesta(ese si se ha picado),pasate por alli cuando quieras.Por cierto me hubiera interesado saber qué opinabas de las moscas.

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  4. Bueno, si mi palabra vale para algo (xD), aclarar que no había caído en las similitudes con la obra maestra de Clint.

    Por cierto, a los que no hayan visto (como es el caso de Bea) tanto ésta como Million DOlar Baby no tengo más que obligarles a que lo hagan, que se han hecho pocas películas en América tan buenas en el S. XX.

    Gracias por los comentarios.

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  5. Ya sabes que fui el primero en leerlo y que me gustó mucho, pero quiero que mi opinión quede expuesta al público. Me parece un gran debut narrativo, aunque no me guste que el muerto herede el apellido de uno de los grandes del mundo de las letras: el gran Arthur Conan Doyle. ¿Por qué has escogido esos nombres y esa localización? ¿Algo en especial?

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  6. Esta como una puta cabra, no ves que disparan con helados...

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  7. Jajajaja

    Por cierto, yo aquí veo clarisimamente un "La gente de Bart"

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  8. Aquí la única gente de Bart que tenemos es la vieja maquillada por Michael J. Fox.

    La procedencia de los nombres está clarísima, no sólo es Doyle por Arthur Conan, sino que Poe es Edgar Allen. Era porque me pegaba localizarlo en un ambiente sórdido como el irlandés, y el primero nombre anglosajón que se me vino a la cabeza fue Poe (más que nada porque tenía un libro suyo delante en ese momento).

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  9. Qué WASTA la vieja esa. Estoy con Curro, ni por asomo este texto es un "La gente de Bart".

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  10. Ni el otro tampoco, hijolagranpu... ¬¬ Mostrad un poco de respeto por mi vieja, cojones!

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  11. Tio curro eres un hijo de puta por lo de "maquillada por Miichaell J. Fox" que cabrón. En verdad quería comentar porque comom todos habeis comentado varias veces, así no me siento desplazado.

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  12. Pues está muy bien el texto, tío. Si de verdad es tu debut, se me ponen los dientes largos. Mola.

    P.D: No os riáis de la vieja, hombre. Cada uno tiene su estilo. Hay quien escribe cosas tipo escritor y hay quien escribe cosas tipo Isabel Gemio. Y no pasa nada.

    Bmoos

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  13. Tu puta madre HAMIJO ;)

    Pues eso fue sólo el principio, tengo uno de niño que ha perdido su osito de peluche... canela fina oiga xD

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  14. ¡¡Pues eso me suena a la gente de Burns!!
    Al final va a salir a la luz la estafa de escritor que eres xD...

    P.D: Es broma, coñe, que eres de los tres mejores escritores de PATOCIENCIA. Un besito, guapetón.

    Bmoos

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