domingo, 30 de diciembre de 2012

*"Resumir la vida en un infinitivo"

Nacer,
hacer el ridículo,
hacerte un círculo,
abandonarlo,
hacerte un círculo
y abandonarlo,
fingir enamorarse,
enamorar,
fingir enamorarse,
amar,
discutir,
fingir no enamorarse,
fingir no enamorarse,
callar,
rabiar,
morderse la lengua,
decir que sí,
rendirse,
contar años
y morir.

P.D: Básicamente es eso.

"Siempre he pensado que lo más desolador de buscar a alguien como yo es la posibilidad de encontrarme a mí."

martes, 18 de diciembre de 2012

"Tengo cuarda para rato..."

Quema toda la mierda que puedas y toda la miseria que te queda, que el mundo se meta a la Tierra por donde le quepa;

Correrte la puta madre de todas las juergas;
atrancar con el cuerpo de un amigo la puerta;
buscar un taburete con una pata suelta;
cazar, domar y amaestrar una buena cuerda,
arrimarle el pescuezo y hacer que te muerda;
bailar claqué montado a lomos de la banqueta
y a pasar entre balanceos las horas muertas.



P.D: Perdonadme la ausencia bloggera... xD

"¿Qué tragedia ni qué niño muerto?



martes, 11 de diciembre de 2012

La Tía (y Esfumato)

Por delante del forillo
todo es guerra y nada es ayuda,
la crueldad es un niño
y toda pena es una bruja.

No me querían fastidiar,
me gritaban los infantes
sin ánimo lúdico.
La maldad no estaba detrás
ni a un lado, ni delante,
ni entre el público.

Iba necesitando un buen no,
una buena somanta de Chacolín,
un puñaíto de telón,
un descansito y una sin.

El último bostezo solar
me cogió más desorientado
que perdido,
con mucha alegría por lidiar
y un pozuelo peor hablado
que Batillo.

Si tiemblo, cordelito mío,
jamás en la vida será por miedo,
sucede que arriba hace frío
y tirita el titiritero.


P.D: Está en obras, pero lo he subido por quitarme el gusanillo.

"He bebido como si lo necesitara con urgencia porque necesitaba bebe urgentemente."


martes, 27 de noviembre de 2012

Como pa andar escatimando...

Hipotéticamente nuestras supuestas vidas
se desarrollan en las engañosas mentes
de los que aparentan ser protagonistas
en los sueños que querrían simular que tienen
en su recuerdo los peces imaginarios
que nadan en el ilusorio humor
que un inexistente dios falsario
acumula presuntamente en el perol
de sus ignotas y ficticias manos
de vil tramposo.

Es como para andar escatimando
risas y polvos.


P.D: Uff, el blog on fire.

"Si somos lo que comemos, tú eres la polla." #clásicos



viernes, 16 de noviembre de 2012

Se buscan carpinteros voluntarios para construir una tarima...



Y fue entonces cuando se subió a la tarima. No tenía perro (porque a su madre le da miedo) ni flauta (porque desde el colegio no la tocaba y nunca pasó del himno de Andalucía). Iba razonablemente bien vestido, siempre que entendamos como bien y como razonable que no estaba pasando frío y que mantenía a cubierto la mayoría de su anatomía. Sus ojos estaban cansados y sus hombros apuntaban hacia adelante. Estaba guahnío. Se acercó al micrófono, carraspeó sonoramente y comenzó a hablar:

-Ciudadanos todos y compañeros de esta fatiguita mala que es el vivir, oficialmente nos hemos levantado. Ya era hora, compadres, que se nos venía haciendo tarde. De tanto tirar de la cuerda el pueblo por un lado y las administraciones junto con los bancos y las empresas por el otro, al final le hemos dado la razón a Llach y la estaca se ha pegado un jardazo. Hoy no es el segundo "Cerco al Congreso" porque no estamos aquí para eso, no hemos montado esta tarima para rodear nada y no necesitamos intimidar a nadie. La estaca se ha caído ya y no tiene sentido seguir alabándola.
>>"Antisistema", decían. Nos lanzaban palabras a la cara como si fueran despojos. De hecho, como si nosotros fuéramos los únicos despojos capaces de vestir dichas palabras. "Radicales, antisistema, antidemócratas". Bien, pues el sistema ha colapsado y una ola de la más radical vida se ha colado por la puerta y pretende comenzar una guerra abierta contra el poder (y siento mucho si esto suena a Rocío Jurado).
>>Cayó el Antiguo Régimen y en una tarima nació su hijo retrasado, el Nuevo Régimen. Sobre una tarima que sirvió de paritorio y apoyado por la alienación de una clase que respiraba el humo de las fábricas, bajo las banderas de unas promesas idealistas que nos persiguen, incumplidas y vacías. Ya va siendo hora de que cerquemos el camino de la muerte y la entropía, de que un nuevo orden llegue. Sobre esta tarima no hay una guillotina, no debemos rendirnos al conformismo que nos lleve a cometer los mismos errores. Necesitamos un nuevo símbolo de poder. Así pues, que suba el primero.

Y el primero estaba cagado. Subió al escenario con la barba empapada en sudor y los ojos desorbitados. Tropezó varias veces antes de llegar al centro del improvisado plató donde lo esperaba el orador. Presto, alguien se acercó al reo y le colocó un micrófono de solapa y una petaca para que todos pudieran oír claramente sus palabras. Alguien lo maquilló apresuradamente (incluido un ridículo brochazo de carmín en los labios), se hicieron las pruebas de sonido pertinentes, se le acercó una mesita con un vaso y una jarrita de agua, la iluminación se centró en él y el orador tomó la palabra de nuevo para dar comienzo al diálogo:

-Señor Presidente.
-Bu... bue... buenash nochesh.
-Si no le importa nos saltaremos ciertas formalidades porque, estará usted de acuerdo, los actos protocolarios no son televisivos y ésta es la única parte de la Revolución que será televisada.
-Co... como gushte ushted.
-Bien, pues, a ver que mire -el maestro de ceremonias buscaba entre sus papeles pasando una hoja y otra apresuradamente-, esto no, esto tampoco... ¡Ah, ya está! Aquí está la parte que más nos interesa a todos.
-...
-Sus últimas palabras, por favor.
-¿Cómo que mish últimash palabrash? Verá...

Y esas fueron. El orador interrumpió el discurso del Presidente de manera abrupta. Concretamente lo interrumpió propinándole un tremendo golpe que venía tomando carrerilla con un teclado de ordenador. El golpe retumbó tanto que incluso las cornisas de los edificios aledaños al Congreso se vaciaron rápidamente de palomas. Una especia de emoción inundó los estómagos de todos los presentes (menos del agredido, cabe suponer). El Presidente cayó al suelo y las masas gritaron de júbilo. Es irónico que al dirigente se le quedaran incrustadas en la cara las teclas Alt y F4. Lo que le sobrevino a continuación fue un aluvión de golpes con el canto más pequeño del teclado centrados principalmente en su cara. Literalmente estaban machacando su rostro y terminando así con su vida.
El orador se volvió a la feliz masa y, mientras el resto de los voluntarios limpiaban el desaguisado, dijo jadeante:

-Hala, el segundo.

Y el segundo estaba más cagado todavía. Comenzó el juicio rápido:

-¡Anda, coño, pero si traes puestos unos botines! Jodío, mira que tienes arte...
-Sois todos unos...
-Bueno, bueno, ya será pa menos. Ande, diga sus últimas palabras. ¡Pero en inglés!
-Güel... Ai cinc...

Y también lo interrumpieron. Y al tercero le paso igual. Y al cuarto y al quinto. Y al sexto más de lo propio. El desfile de escoria humana cesó cuando el último de los corruptos fue encontrado en su casa sin vida. Estaba balanceándose desnudo en su garaje, con los pies a metro y medio del suelo y ahorcado con el cable de su ratón.

 
P.D: ¡Revolución!


"El capitalismo pide a gritos una mijita de AK-47."



jueves, 1 de noviembre de 2012

*"La foto salió movida".

Como vengo notando que tienes helado el coño,
probablemente el coño lo tengas en el corazón
y con el corazón fijo que bombeas bilis.
El hígado te late en el cielo de la boca
y muerdes el suelo cuando pisas las calles,
así que deduzco que das patadas con los ojos,
miras a escondida entre las ramas de tu melena
y por la espalda, a toda vela, no cesas de respirar.
Al filo de tu aliento gotean mis orejas
y na más que escucho por la yemita de los dedos.
Me agarro con las entrañas a los dolores
y envuelvo de piel el fracaso de una garganta.
La voz finaliza, es de mentira y es de hielo.


P.D: Es que me da cosica que haya un día sin que publique nadie...

"La libertad ya tiene un buen publicista, no es necesario que le doréis la píldora porque esa idea se vende sola."


martes, 30 de octubre de 2012

Caligrama (III).



P.D: "No hay dos sin tres" es una de esas frases hechas que odio visceralmente.

"Me molestan todas las mentiras, por piadosas que aparenten ser."

lunes, 29 de octubre de 2012

Sobre palabras aparentemente inocuas y actitudes que te desafían desde absurdas trincheras.

Soy echado de menos
sin ningún menos y con
el más aséptico cielo.

Me prefieren de vivo
porque cuando muero
olvido los motivos
y me abrazo al fuego,
y motivo mi olvido,
y quemo mis huesos,
y me quemo de miedo.

Hace tiempo crucé el río,
que brota de mi pecho.

Me revoleo, soy abatido,
me fundo con el suelo,
inútil y desconocido.

No me quieren muerto
porque así no les sirvo
de adjunto del pañuelo
y ni la rama de un olivo
que intente alzar el vuelo
montada en un azul pico
puede calmar mi duelo.

La guerra me ha vencido
y me habitan mil infiernos.


P.D: La tontería de hoy.


"Pocos intentos, presencias mal repartidas, conservadurismo postizo y cara dadaísta. Para servirle."



viernes, 19 de octubre de 2012

Cosas

Y cuando las palabras cuelgan del postrero grito de un libro que se duerme de pie para morirse, la noche repara los cortes de sus venas. El relente espesa cada movimiento y las sábanas no encuentran la postura, así que sobrevuelan el ambiente ideas que arden en deseos de ocurrirse, de que les den caza, de agarrarse a una neurona. En el futuro más previsible, la mañana está hecha de ibuprofenos y el desayuno de lágrimas saltadas, maleducadas bocas abiertas y sonidos guturales.
El nombre se cae al suelo y rueda bajo el colchón, donde los filos y los brillos y los monstruos y las pelusas monstruosas y las losas sin gastar y donde están todas las cosas (siendo cada cosa una cosa y todas las cosas cada una, pues no hay una palabra que resulte más despreciable cuando se usa sin gracia). Un nombre se puede caer, al fin y al cabo, y no pasa nada pues sólo lo echará en falta el señor que te tiende la mano y que abre los paquetes con tijeras y que desenvuelve los regalos sin rasgar el papel.
La luciérnaga se desvela en pompas de gases nobles que la encierran, le acarician las alas, la torturan y le cantan consignas repetitivas. Total, que el techo se ha tumbado a mirar pasar los sueños como el que deja escapar un mosquito, pensando que casi ha hecho un bien.


P.D: Cosillas.

"To el mundo ha ido a todas las manifestaciones, to el mundo estuvo por París en el 68 y to el mundo estuvo en Cuba llevándole el Ventolin al Che". 


 

martes, 16 de octubre de 2012

*Palabras...

Mi lengua persigue
unas palabras
que se cagan en mi lengua
arrepentida
y perdida de mierda.

Mis manos persiguen
unas palabras
que se escurren de mis manos
desconocidas
y mojadas de placer.

Mi cabeza inventa
unas palabras
que disculpen a mi cabeza
pisoteada
por una excusa.

Mas el consuelo
enjuga las palabras
que mis ojos gritan.
Cualquier consuelo vale,
incluso haber dado
la batalla por perdida.


P.D: Un poemilla, no más.


"... y al doblar una esquina, encontró su vida tirada en un charco que apestaba a amoniaco. Aquello era un callejón sin entrada." 


domingo, 7 de octubre de 2012

Caronte

"Nada pueden hacer los muertos por ser o por no ser. De hecho, si me preguntas mi opinión, puedo decirte que tampoco tengo muy claro que en el caso de los vivos sea distinto. La voluntad está totalmente sobrevalorada. Desde el principio nos enseñan a pensar que podemos labrarnos el futuro que queramos, pero no nos dicen que nuestra propia condición es una condena y una cadena que nos ata firmemente. Con una mano palpamos las opciones mientras la otra ya eligió antes de que nos preguntaran. La voluntad es al ser humano lo que la zanahoria al borrico", decía, "¿Cómo puede ser tan cenizo y tan pesimista?", preguntaban, "Tal y como estamos...", respondía.
Su idea estaba clara y la exponía cada vez que el azar le brindaba una oportunidad, siempre ilustrándola con diversas alegorías que servían de ejemplo. "No es cosa del destino ni siquiera del determinismo", solía decir, "el hecho es que podemos ser tan imperecederos, graves y poco apasionados como una piedra o tan fugaces y leves como una cometa sin hilo. Claro, puedes ser una cometa amarrada, una piedra que rueda... pero cada uno puede ser una cosa y sólo una cosa, no conozco el caso de ninguna piedra que repentinamente decidiera salir volando. Para siempre atados a una esencia".
Un día hubo quien se negó a seguir escuchando sin rechistar y sin pensarlo gritó "Y, si tan marcadas están las cartas, ¿por qué no dejas de jugar?, ¿cómo es que no abandonas el juego?", "¿Quitarme la muerte?", "¡Claro!", "Dejar de estar muerto, dices. Nacerme y acabar con todo", "Sí, borrar todo este hastío de un plumazo, coger por la calle del medio, sí, nacerte". Llegados a este punto, cartas sobre la mesa, no pudo más que sincerarse al decir "Porque tengo pánico. ¿Qué hay más allá del nacimiento?, ¿a dónde vamos? Todas las personas a lo largo de su muerte se han preguntado alguna vez esto y jamás nadie ha podido contestarlo. Y jamás nadie pudo negar cierto miedo innato al nacimiento. Todo eso sin contar con que la sociedad ha llegado a inculcarnos a todos que la muerte es lo más importante que tenemos, así sea que sólo nos procure dolor y sufrimientos, siempre nos dicen que nada hay con más valor que nuestra muerte y por nada hay que darla... ¡lo que hay que escuchar!", "Y si tan fantástica es la muerte, ¿por qué nadie vuelve de la vida?", "A saber, quizás se esté mejor, quizás no puedan o no sepan cómo, quizás vuelvan y no nos demos cuenta por alguna razón".
Navegando por el río, dando viajes entre las riberas, acarrea que te acarrea, el lúgubre barquero que escuchó parte de la conversación, se afanaba en ocultar la risilla malvada que se le escapaba entre sus desnudos dientes pero apenas lo conseguía. "Qué lástima que ninguno sepa nadar", ironizaba, "porque hay que ver lo que se parecen los de una orilla y otra".



P.D: Tiene que venir un nota desde Irlanda para subir textos. Es tremendo.


"Los problemas son una ETS."



miércoles, 19 de septiembre de 2012

*El orden

Acechando en la oscuridad,
bestias de mi imaginación,
corretean por aquí y allá
desafiándome por compasión.
Esta soledad que he amado
frena mi caída y se vuelve
grande cuando está a mi lado,
helando por gusto mi muerte.
Imbécil que pierde y se
jacta de ser el más perdedor,
"Kilómetros atrás", se dice,
"llora el que ganó por error".
Manos que no han tocado,
nudillos que no han herido,
ñoñerías que no han abrumado,
oscuridad que no ha querido
posar para la foto horrible
que el sonido de una caricia
retrata con tinta invisible
sobre un papel de lija.
Trama su propia redención
un individuo de la plaga,
venga todas sus faltas con
whisky mojando sus llagas.
Xanadú cruje y se derrumba,
yacen entre los escombros
zuritas e hijas de puta.


P.D: Ay, me he quedao nuevo.

"Pues vosotros vivís con la preocupación de las ETS y yo más tranquilo que to..." 


miércoles, 12 de septiembre de 2012

Incluso peor

O, incluso peor, habrás de mirar a los ojos a la persona que más quieres y negar hasta tu propio nombre, mentir, traicionar tu propia vida y refugiarte, cobarde, en la seguridad de una desgracia silenciosa.
O, incluso peor, habrás de buscar el amor en el cálido abrazo de las patitas de una cucaracha, sintiendo su cuerpo crujir, notando cómo se desprende su exoesqueleto, cómo se derraman sobre tu pecho sus vísceras, habrás de besarla y que sus antenas rocen tus labios para saber que por un momento ella fue tu vida y que todo para ella fuiste tú.
O, incluso peor, habrás de alimentarte por ti mismo, acechar en las sombras tras las pisadas de una rata, abalanzarte sobre ella, inmovilizarla, no perder tiempo en darle muerte por si se escapa, extender su cuello y morderlo sin atender a los crujidos de huesos y a los fluidos vitales que inunden tu boca e impregnen tu cara, ignorar sus chillidos, abandonarte a la más cruel naturaleza, tragar pelos y comer vida.
O, incluso peor, habrás de vivir, miserable, sin motivos para no dejar de hacerlo.

P.D: Hola, muy buenas.

"El placer se había enganchado a una roca en el fondo del orden natural."




jueves, 6 de septiembre de 2012

"El progreso no existe", decía aquél.

Se vanaglorian allá desde sus púlpitos, enfrente de tribunas donde se vanaglorian. Como cucarachas corretean por el mundo, unos sobre otros, chocándose, se dan palmaditas con sus antenas repugnantes, se felan cada vez que pueden y cubren de falsa modestia cada pasito que dan. No puedo distinguirlos, todos son igual de insignificantes y todos representan para mí el mismo trámite tedioso dentro de mi cometido divino. Creen que ellos son responsables y libres, creen que son totalmente autosuficientes y creen que van ampliando su autarquía manteniéndome a raya, creen que los protege la sombra de su aparentemente vasto reinado. Hace siglos creían que se salvaban por un dios o por otro, que me esquivaban por la providencia y que la fe era capaz de detener la caída de cada grano en mi reloj de arena. Con el tiempo cambiaron la dirección de sus rezos, pero con la misma ceguera y el mismo tesón seguían encomendándose a algo que la mayoría no entendía y que los que entendían, sobrevaloraban. Oh, con la madre Ciencia hemos topado. Están convencidos de que con una sutura, una inyección, un antibiótico o cualquiera de esas alquímicas soluciones estúpidas están escapando de mis manos una y otra vez. Miserables máquinas orgánicas, ciegas y complacientes, todavía se creen que sobreviven cada día porque gracias a su astucia consiguen una y otra vez una victoria épica contra lo inevitable.
Ay, si no me hubiera precipitado. Ay, si mi guadaña pudiera funcionar todavía como antaño. Ay, si no hubiera matado al afilador.

P.D: Y permítanme mis lectores (xD) que en lugar de una imagen, ponga un bello vídeo...

 "Cuéntale a otro lo del mérito, que pocas cosas más destructivas ha creado el ser humano"




viernes, 31 de agosto de 2012

The Little Mermaid Revisited

El sol hacía ranitas con sus rayos sobre el plato de la mar. Jugaba a ver si daba dos botes, si daba tres, si le acertaba en los ojos a alguien...
Ambos corrían por la arena, saltando por encima de las tímidas olas, enjugando las lágrimas de la espuma y levantando de su letargo terroncitos de arena. La alfombra se arrugaba, daba su consentimiento a sus huellas y acariciaba cada tacto, cada espalda. "Vivir por siempre bajo el mar, dijo ella". Él la aferró por los brazos y precipitó una pelea de labios y lenguas húmedas mientras la llevaba en volandas, con toda pasión, hacia dentro del agua. Cuando el nivel les llegaba por la cintura, la dejó apoyar los pies en el suelo, sonrió, dio paso a un desfile de gotas por sus mejillas, metió las manos en su melena, agarró su nuca y con todas sus fuerzas hundió la cabeza de su amada en el mar. Ella braceó durante un ratito, otro ratito estuvo forcejeando y al ratito se dejó llevar. Para siempre bajo el mar.


P.D: La ha matao.


¿Y poco a poco ir quedándote sin respuestas cuando alguien dice "Con Franco se vivía mejor"? Eso sí que no tiene precio.



jueves, 30 de agosto de 2012

*Canto contra la simetría

Un sentimiento de rebeldía consiguió conmover mis adentros y me hizo tomarme el esfuerzo de condensarlo
[en estas palabras que no son más que un grito de rabia contra la belleza más instintiva,
[contra la estética innata y contra los cánones animales que atenazan la libertad de
[nuestro espíritu creador. No es más que un
canto contra la simetría.


P.D: Y eso es lo que hay.

"Ningún tipo de impulso, la corriente del tiempo y la flotabilidad del instinto de conservación." 


jueves, 23 de agosto de 2012

Whitesnow Revisited

La primera vez que entró en el gran salón su nariz reaccionó arrugándose ante el olor a desinfectante, meados blancos y sopor. Un ventilador en el techo se balanceaba a cada vuelta y libraba una espectacular batalla contra el calor. Parecía que la vida se había olvidado de pasar por aquel lugar.
"¿Quiere un consejo?", le había preguntado su primer día de forma presumiblemente retórica una veterana enfermera, su única compañera durante el verano y, al fin y al cabo, su nueva jefa. "No les de pie, no les tome aprecio y no baje nunca la guardia. En cualquier momento pueden convertirse en su pesadilla. Todos y cada uno de los enfermos que hay aquí me han escupido, insultado o agredido al menos una vez. El dinero que se gana aquí es muy amargo y casi no está justificado". Deglutió el miedo y sonrió, agradeciendo el consejo y disimulando el desagrado que aquella aprensiva mujer le causaba.
Aquella era una residencia humilde que en verano se quedaba aproximadamente con media docena de enfermos. Los internos que no se iban de vacaciones solían ser personas con las capacidades muy mermadas o cuyas familias no podían darles la atención que requerían. Entre ellos, destacaba un señor muy alegre con un equívoco físico que a ratos parecía tener cuatro años y a ratos aparentaba haber pasado con creces el medio siglo. Era sordomudo de nacimiento y sufría frecuentes crisis de ausencia causadas por la epilepsia. El resto de la cuadrilla estaba formada por un esquizofrénico, un paciente especialmente agresivo con trastorno bipolar, un zoófilo catatónico, un enfermo con TOC y neurosis hacia los pies, un autista con trastorno histriónico de la personalidad y un paranoico que hacía un año se había amputado las piernas porque creía que el del TOC se las quería robar.
Ante tal pléyade exigente e impredecible, buscó la complicidad en cada paciente desde el primer día intentando usar la mano izquierda para encontrarle la espalda a sus defensivas actitudes. A base de no sobrepasar líneas y de apuntar siempre a la sien de los enemigos imaginarios de cada paciente, se fue convirtiendo en una cómplice más, en un apoyo dentro del hostil mundo que aparentemente los amenazaba. Y finalmente no era el lobo tan fiero como lo pintaban. En los dos meses que llevaba trabajando había conseguido cierta armonía y estabilidad en el trato con los pacientes y había hecho que todos se acostumbraran a su presencia. Incluso se podría decir, aunque jamás se atrevería a hacerlo en voz alta, que varios de ellos le empezaron a tomar cariño.
Esta situación que parecía estar transformando el triste ambiente del lugar, tenía verdaderamente contrariada a la veterana enfermera que en sus más de 25 años de trabajo jamás había llegado a tener tal grado de confianza con los enfermos. En poco tiempo había visto cómo "la guapita de la nueva" se había congraciado con todos haciéndola de menos, excediéndose en su trabajo. Incluso había ocasiones en las que algunos enfermos descansaban plácidamente o agradecían con una sonrisa las atenciones de la novata y un instante después, frente a la veterana, cambiaban totalmente la expresión y se revolvían violentamente. A finales del verano la situación se hizo insostenible para la jefa. Los celos y la envidia la tenían desquiciada. No soportaba la idea de que el trabajo de toda su vida se viera superado en unos pocos meses por las carantoñas y las boberías de una niñata. Fuera de sí y lejos de toda cordura quiso jugarle una trastada a su compañera. Un día, a hurtadillas y sin que se diera cuenta, le espolvoreó en la ensalada un soporífico que extrajo de uno de los blísteres de los pacientes. Lamentable y previsiblemente, la broma se le fue de las manos. Lo que debería haber acabado en un malestar y en un pesado sueño, acabó en tragedia. A media tarde la bisoña enfermera se disponía a subir a las habitaciones para despertar a los enfermos y bajarlos para la merienda. Ya casi en el segundo piso, con dos escalones por subir, le sobrevino un vértigo y perdió el equilibrio. Sin atino para agarrarse a la barandilla ni tiempo para reaccionar, la joven se precipitó escaleras abajo rodando. Cada uno de los escalones que la saludaron al pasar le dejaron un recuerdo bajo la piel. Cada centímetro de caída, cada milisegundo, cada golpe, cada raspadura. Cuando se detuvo su caída, había perdido varios dientes por el camino, se había destrozado una rodilla y una de sus asustadas costillas había ido a refugiarse de tanto golpe al calor de uno de sus pulmones. Casualmente en ese mismo momento salía de su habitación el alegre sordomudo que pudo ver el accidente y que, horrorizado e impotente, no supo qué hacer ni cómo avisar a nadie del desastre, así que corrió junto al inmóvil cuerpo de su enfermera preferida y se puso a llorar y a batir palmas.
Fue un milagro que la ambulancia tardara tan poco en llegar desde que la avisaran. También parece un milagro que todavía estuviera viva cuando se dispusieron a reanimarla, sin éxito, porque parecía estar en coma. La trasladaron inmediatamente al hospital donde, tras estabilizarla milagrosamente y tras cerciorarse de su evidente estado comatoso, le operaron la costilla y le cosieron las brechas. Siguieron días y semanas de recuperación, complicaciones médicas, la operación de rodilla, tejidos cicatrizando, picores e incomodidades. "Al menos está en coma", decía un médico, "ésa es la mejor y más barata anestesia que existe". El caso es que entre tanto milagro, los médicos pasaron por alto que en la caída la pobre enfermera se dañó gravemente el bulbo raquídeo y el puente troncoencefálico, quedando intactos su cerebro y su vigilia. Padecía el llamado síndrome de enclaustramiento y, para su desgracia, había estado despierta desde poco después del accidente, padeciendo cada segundo, cada operación y cada cura, rabiando por morirse de una puñetera vez o al menos por desmayarse del dolor. Vivía una muerte, con la mente y los sentidos encerrados en un trozo de carne dolorido.
Un día, una suave voz masculina, que le resultaba familiar de todos los días que llevaba en el hospital, se acercó a su oreja persiguiendo la humedad de un aliento pegajoso que parecía estar manchándole hasta el alma. "¿Sabes, princesa? Una de las ventajas de que estés en coma es que para hacértelo no tengo ni que darte un beso".

P.D: Suavecito y de colega.

"Pa que yo no me folle a una tía por tener hongos, tiene que tener en el potorro una inmobiliaria de David el Gnomo"


miércoles, 8 de agosto de 2012

Año 2 d. N. (después de Naranjito)

La camisa por dentro,
péinate las cejas,
pon la espalda recta,
limpia tus rejas,
haz la letra clara,
compra otro colchón,
imita a tu sombra,
ama a tu nación,
usa hilo dental,
reza para dormir,
deja de pensar,
deja de pensar,
deja de pensar,
deja de pensar.

No andes descalzo,
estudia más horas,
mulle la almohada,
entrena y mejora,
baja la música,
acuéstate pronto,
pásate la vida
pensando en los otros,
hipoteca tu aire
por aire futura,
pregúntalo antes,
pregúntalo antes,
pregúntalo antes,
pregúntalo antes.

Consume alguna y
condena las drogas,
vota por derecho,
cámbiate de ropa,
celebra la Champions,
gasta tu dinero,
duerme ocho horas,
llora a los muertos,
compadece al malo,
pisotea cabezas,
piensa en dejarlo,
piensa en dejarlo,
piensa en dejarlo,
piensa en dejarlo.

Intégrate en un grupo,
estás en digestión,
no folles con otra,
cree en algún dios,
come más verduras,
corre más kilómetros,
ten más cuidado,
lee los periódicos,
tíñete las canas,
métete los dedos,
ríe sin ganas,
ríe sin ganas,
ríe sin ganas,
ríe sin ganas.


P.D: ¡¡Hola!!

"Emborracharse de vida da unas cagaleras de muerte"


viernes, 22 de junio de 2012

Oh, capitán

Para que el grito a la vida
sonara como si fuera  sincero
dormí en los sucios charcos
de callejones sin salida,
dije más "perdón" que "pero"
y abracé indigentes en fin de año.
Uno acaba por encontrar valor
en el lodo del arrepentimiento,
que es mejor andar borracho
que dormir sin probar alcohol
preguntando al oído del miedo
cómo duele el tacto de un abrazo.
Que espere el libro de familia
con sus mortuorias hojas
afiladas como una promesa,
que espere la justicia valquiria
de la brevedad de las horas,
que se muera la risa espesa
de la niebla que cubre la infancia,
que me encuentre mi sombra
subrayado con un muñeco de tiza
rodeado de las fragancias
del sexo y su fría corona,
del grito, del sí y de la risa.
Me acompaña el sabor amargo
de las lágrimas de una despedida,
el amor por quien un amigo amaba,
la vez que me vieron follando,
fracturas, oprobios a la vida,
fallos ligando, puños, resacas...
Siempre que la oscuridad
me procuró un turbado jadeo
y un eclipse de tetas
perdió toda su dignidad
lo bello, lo justo y lo bueno
en favor de quien lo contempla.
Le debo un puñal a mi costado
por cada vez que una losa
del hormigón de la cobardía
impidió que en un barranco
pintara la gravedad en prosa
y con versos la caída.
Piensa, pusilánime, que cuando
los fluorescentes alumbren
tu blancura, tu piel sin marcas
y tus órganos intactos
esperando a que se tumbe
el reloj de arena de la parca,
comprenderás que merecía la pena
no dejar nada por estrenar
y apostar contra tu propia suerte.
Cuando coagulen en tus venas
la concupiscencia y la vanidad,
merecerá la pena tu muerte.



P.D: Iba a recitarlo, grabarlo y subirlo, pero no estaba seguro...

"Las mujeres dicen con el mismo tono 'Tú en verdad vales un montón' y 'Barrendero es una profesión muy digna'."


miércoles, 30 de mayo de 2012

Ya no sabe uno a qué acudir...

Fuera de coñas, imagináos al político de turno en su despacho una calurosa tarde de Enero (en los sitios públicos ponen la calefacción a to hostia), la tarde aburrida, las dos últimas casillas del buscaminas parecen cumplirle las condiciones y no sabe por cuál decidirse, la limpiadora no le limpió bien la ventana y lleva todo el día distraído con un par de huellas de la ventana que vistas al trasluz tienen toda la cara de San Robustiano. Eso sin contar que como sus colegas han recortado unos milloncejos en Sanidad, no sabe dónde meterlos, que bastantes favores le ha hecho ya a la Iglesia sufragándola y conociendo la jeta de todo el santoral, a la LFP ya la tiene contenta no exigiéndole que paguen lo que deben y el BCA y La Des-facha-tez no pueden estar más de su parte ya. Y es un problema que te sobren tantos millones. Y se agobia. Y llega a pensar "Yo creo que voy a apoyar el desarrollo de nuevas tecnologí...", pero su secretaria lo interrumpe. "Señor, hay aquí un flatulento, malcarado y desagradable extranjero", "Deme más datos", "Millonario y caucásico", "Que pase". Y ahí es donde se va al carajo el sistema.


P.D: To viene a cuento de que pretenden urbanizar una de las últimas playas vírgenes que quedan en la provincia de Cádiz. Hacen gala de la gran memoria histórica (que, pa ti y pa mí, no tienen) y concluyen que construir sin sentido ni medida fue la base de nuestra prosperidad pasada... ¡¡JA!!


"Me cago en la puta madre de los votantes del PP..."



martes, 29 de mayo de 2012

Nana adulta para juveniles insomnios

Entra por la abierta ventana
una versión del ruido
que ocupa del niño la cama
cuando el sueño se ha ido.

Las estrellas se ciegan
con el color
tormenta, tormenta, tormenta.
Las cortinas se vuelan
con un dolor
de menta, de menta, de menta.


El viento una canción murmura
que suena a derrota,
como en la noche oscura
una bombilla rota.

El planeta se cuela
o al menos lo
intenta, lo intenta, lo intenta,
por una portezuela
del faetón.
Molesta, molesta, molesta.


Por el filo de la guadaña
lagrimea un cielo
que cae, gime, se extraña
e insiste en su desvelo.

Se arrastra su cuerpo y
su corazón
se infecta, se infecta, se infecta.
Piensa que ante el miedo
será mejor
que mienta, que mienta, que mienta.


El muerto no se acomoda
al fondo de su nicho
porque parece hecho de roca
y hay demasiados bichos.

La luna lo vigila,
y no hay razón,
despierta, despierta, despierta.
Su modorra desfila
al paredón
soberbia, soberbia, soberbia.


P.D: Que durmáis bien, chavales.

"¿A qué edad se empieza a hacer crítica constructiva?"


viernes, 25 de mayo de 2012

*La rebelión

Cuando se enfrentó al papel
temió haberse contagiado
de su mutismo y seriedad,
de su pétrea ceguera.
Poco a poco descubrió que
su miedo era más que fundado
y que, en un descuido impropio
de tal domador de palabras,
su mundo empezaba a
pertenecer al blanco mundo.
Todo afasia, todo silencio.
Comenzó perdiendo algo
qe en n primer momento
ni le preocpaba ni casi lo notó.
Al reparar en la prmera
de las pérddas notó que
no haba vendo sola.
El pánc se apder prnt
de su cncenca y l
atenaz, y le mpeda pensar.
¿Estb cs td perdd?
Er n dr cnden, sn dd.
F ntncs cnd l ntnd:
tnt tmp cptrnd
y hcnd sys ls plbrs
sn cnsdrr s r ds sy
q s l hcr, q l fnl ls vcls
hbn dcdd rblrs
y rvlr n s snc
l ncsd q n lls hbt.


P.D: Y eso es lo que hay.


"Juguemos a decir cosas más largas que mi rabo. Yo empiezo: el opening de Juego de Tronos."



lunes, 21 de mayo de 2012

"Y caer por el gusto de caer"

Desplomóse el cielo
sobre la Tierra, que caía
hacia el agua, hacia arriba.
Hacia el centro todo era
caer hacia la vida.
Dios caía en estado líquido
como una paloma de agua,
como una nube repugnante
traía el apocalipsis,
impregnada la propia piel
de muerte que goteaba
y caía, y caía.
Hacia el miedo todo era
mil charcos acuchillando
unas pupilas felinas
a la sombra seca de un coche
que intentaba dormir
mientras el mundo entero caía.
Un grito se evaporaba
y el aire en un intento
por retenerlo en sus manos
cayó de bruces hacia sí misma,
haciendo el ruido
del viento cuando se ríe
y caía, y caía
sin tener donde agarrarse
porque entonces todo era
gravedad y pérdida.
Una pelota, una piedra,
el capitalismo, una bandera,
un refugio, las esperanzas,
el karma, una pestaña,
casi todo lo que existe
se tropezaba con los restos
que la muerte olvidaba.
En cada vuelta del reloj
la arena brillaba
como una multitud en silencio
Y caía, y caía.


P.D: Pos nada, aquí estamos.

"El Gobierno cuida del capital por culpa del capitalismo. Me encantaría que cuidara de la comunidad."

 

martes, 15 de mayo de 2012

Caligrama (II).



P.D: A mí me gusta(n grandes).

"Estar a favor de las privatizaciones es como subir el precio de los tomates para ver si así crecen más redondos."

lunes, 14 de mayo de 2012

¿De idiosincrasia? Mediterráneo

"Y cerca del mar porque yo nací en el Mediterráneo", decía Joan Manuel en su más exitosa canción. Serrat nos enseñó que el Mare Nostrum no era solamente una pechá de agua alimentada por ríos europeos, africanos y, según a quien le preguntes, asiáticos. A saber, el Mediterráneo une bajo distintas banderas a millones de almas con distintos destinos celestiales y parecidos sentimientos terrenales.
No merece la pena entrar en muchos más detalles, pero todos sabemos que en Italia el primer ministro que organizaba orgías con menores y enanas no dejó su puesto hasta que Merkel quiso. Es una situación que contrasta con el hecho de que un presidente estadounidense tuviera que dimitir al poco de que su rolliza secretaria le hiciera una felación. Y no me cabe duda de que si Obama hubiera dicho en televisión poco antes de unas elecciones que no entendía su propia letra, no es que no hubiera llegado a presidente sino que su carrera como político habría terminado de manera abrupta. Es más, en Reino Unido los políticos no se atreven a entregar un currículum de un familiar en una empresa porque, como la mujer del César, temen no parecer suficientemente honrados.
¿Somos más tontos?, ¿somos masoquistas? Cualquier generalización es una pérdida de rigor e introduce inevitablemente errores en cualquier disertación por ser un argumento falaz. Las idiosincrasias no son una excepción, no obstante creo que en los países mediterráneos hay un sentimiento extendido y común que nos hace ser transigentes con según que fallos. Es una actitud que se resume en cuatro palabras: "no paja na, Raú". Porque no pasa nada. Nunca. Jamás de los jamases pasa nada. No paja na si rescatan a Grecia, no paja na si el Gobierno de Italia no emana del pueblo y si nuestro presidente está a las órdenes de los bancos... ¡no paja na, Raú!


P.D: Iba a alargarme, pero no me apetecía :P.

"Cuando dicen que los comunistas también matan, me indigno porque no me identifico con Castro o Stalin. Los nazis no pueden hacer lo mismo."
 

sábado, 12 de mayo de 2012

*Antonio en contra de las cervicales

P.D: Siento mucho no estar publicando, sé que ustedes tres no xD.

"El decrecimiento es una fábula, la autorregulación del mercado es una mentira."

lunes, 16 de abril de 2012

Semanticada tautogramática

- Tranquilo, tómate tu tiempo.
- ¿¿¿Tranquilo??? ¡¡¡Tatúate "tautograma" tú, tontolculo!!!
- Tío, tranqui. Toma, ten tu tinta.
- Tssss... Timbécil

jueves, 12 de abril de 2012

Semanticada surrealista: aliteración, onomatopeya, epanadiplosis, hipálage, reduplicación y un calambur

Entero inmerso estaba
buceando en la retórica.
Entero inmerso en la tormenta,
digo bien de las dos,
reduplicando en la semántica,
y en la de rayos y truenos.
Jugando al calambur
recitaba en alta voz
cuando de chispazo blanquiazul
se iluminó la habitación
y la abuela dijo:
¡Hipálage de los repálagos
en este texto oscuro
de la noche confusa!
Olé tus lereles yaya
la que me has liao tú
en estos versos
que me has aliterao
una onomatopeya,
y me has conmutado ésto.
Contestole ella con denuedo:
"Niño, déjate de pijotadas
de pedante revenío,
o te epanadiplosio entero".


PD: Por divertirme, más que nada.
PPD: Con respecto a lo de ayer, y una vez superada la indignación inicial, no voy ni a molestarme en plantear que eso que se dijo de "criminalizar la resistencia pasiva" sea posible. Ha sido una ocurrencia sacada de contexto, error tipográfico o baja calidad de transmisión lo que nos hizo creer que de verdad se había sugerido tal cosa por parte de nadie. Obviamente, eso ni puede ni va a pasar. Y punto.

miércoles, 11 de abril de 2012

Que se están riendo...

... que lo que están haciendo es provocarnos para que salgamos con palos y piedras a la calle y les divierte que nada nos detenga y que no lo hagamos, que nos aguantemos una mano con la otra. Se ríen, se dan codazos y se ríen de nuestra cara, porque es que es para reírse.

Se ríen y a mí lo que me dan ganas es de llorar.

miércoles, 28 de marzo de 2012

Esclavos

Somos esclavos. Esclavos de poderes políticos que nos manejan con su manipulación ideológica, esclavos de los poderes financieros que nos acucian en pos de beneficios propios, esclavos de un sistema caduco que hasta el más necio de los tontos puede comprobar que ha sido consumido, esclavos de unos medios de comunicación que trabajan detrás de las ideas de los poderes financieros y políticos pero los sobrepasan en influencia, en el contacto directo invisible tan difícil de descubrir. Somos esclavos del S.XXI, diferentes pero esclavos al fin y al cabo, reducidos por la deshumanización, absortos, rendidos, obedientes. Soldados del sistema, luchadores incansables sin autonomía propia. Y lo peor de todo, somos esclavos de la egoísta naturaleza humana, identificable como única e incapaz de ejercer en común con el prójimo como bandera.

Eso es lo que demostramos a cada momento, en cada situación política crucial de nuestra vida. Es lo que vamos a demostrar mañana.

Porque si no fuésemos meros esclavos del sistema no nos costaría darnos cuenta de que somos la coartada de los tres grandes jefes. El débil al que responsabilizar ante el fallo, el ignorante que parte con la desventaja de no saber qué es lo que verdaderamente ocurre, el animal manipulable y manipulado. La cabeza del alegato, los culpables y las víctimas.

Si no fuésemos esclavos nos pondríamos de parte del humano, porque el único humano que no es culpable, el hombre irresponsable, el que no ha llegado a la corrupción es el ser humano común, el hombre de la calle. No sólo el trabajador, no sólo el parado, no sólo el pobre. El hombre que no esté en la cúspide de alguno de los tres sistemas que nos miran desde la atalaya de la jerarquía. Da igual su función, su labor, su estatus, su clase. El empresario, el obrero, el jefe, el trabajador. Somos todos esclavos de las miras, y si no lo fuéramos no atenderíamos a clasificaciones.

Si no lo fuéramos no nos importaría tener joyerías, trabajar en la Junta, estar parados, ser dueños de dos bares, ser de izquierdas, ser sindicalistas, recoger uvas, ser estudiantes, ser de derechas, vivir en la ciudad o vivir en el campo. Si no fuésemos unos putos esclavos de un sistema caduco, corrupto y manido mañana sería un buen día para protestar, como también lo era el 15 de mayo o el 19 de septiembre. No para protestar contra la reforma laboral del PP, sino para protestar contra ese Gran Hermano que nos atosiga y que día tras día se parte de risa en su despacho contemplando desde su vidriera cómo nos peleamos entre nosotros, y descojonándose al recordar cómo nos llaman a la paz desde su sistema democrático, que nunca tuvo tan poco de democracia.

lunes, 26 de marzo de 2012

Coacción

Ebria, completamente ebria en la orilla del río. Sólo quedaba el culillo de la botella de vino blanco que había comprado en el ultramarino de siempre, y a pesar de no tener dónde caer muerta y de sobrarle ganas de beber, ese culillo tenía que terminar en el fondo del río. Porque era tradición, y ella le tenía más respeto a las tradiciones que al alcohol.

Fue entonces cuando, tras tirar el culillo y luego la botella al fondo del río, suspiró demandando el amor que le faltaba. Había tenido el alcohol, tenía las estrellas y el río pero faltaba la culminación. Y casi como una respuesta astral bajó su amigo, el dueño de la esquina con la Magdalena. No necesitaban palabras, sólo sentarse juntos y colgar las piernas en la orilla, escuchar el río con fuerza y la ciudad muriendo detrás. Y besarse, besarse en progresión, con la dulzura de los compases iniciales y la potencia de la continuación. A ella, él le olía rosas, y a él ella le olía a caucho pero le sabía mejor de lo que le olía.

Se tumbaron en las húmedas losas protegidos por la cantidad de ropa que ambos vestían, con ella encima agarrando las muñecas del de la Magdalena, haciendo rebotar el aliento a vino blanco con el aliento a vino rosado y luchando él por prolongar la excitación que sentía, porque aquellos momentos eran más difíciles que frecuentes y quizás no se volviesen a repetir.

Se lanzaron hacia el amor, con el deseo de dos enamorados, con la tristeza de dos almas en vilo. Y el deseo superó a la tristeza mientras se ahogaban en el placer, el placer que daba cada embestida y que había borrado el frío y la luz.

Llegaba el final, la explosión del amor, la culminación del precioso camino cuando al sonido del río y la ciudad se le unió el de una sirena, y el de un altavoz. Se escucharon insultos y pasos, los vagabundos no podían frenar su ímpetu pero no le ganaron al tiempo. Las porras les golpearon, las losas volvieron a su relieve original y la historia no tuvo final.

¿Libertad de amor?, tan coartada como el resto.

viernes, 23 de marzo de 2012

Secuestro electoral

Pues sí, resulta que aquí tenemos elecciones en dos días. Y así es como estamos, atados de pies y manos por unas papeletas que nos llevan en cadena por un camino predeterminado y que además, dan bastante asquito. Apestan, vaya. El sentimiento generalizado, o al menos el que yo puedo percibir, es que por estas latitudes no nos hace ninguna ilusión eso de tener que ir a votar el domingo. Es una especie de pa qué muy grande y muy desagradable en que vamos con las cartas marcadas y en el que Andalucía se ve obligada a elegir entre lo malo y lo peor. Cuando Camps ganó las pasadas elecciones Valencianas, muchos de allí dijeron que si los valencianos fueran hobbits, habrían votado a Sauron. Puestos a seguir con ese símil, podríamos decir que los andaluces fuésemos los hobbits ahora, tendríamos que elegir quíen preferimos que nos proteja: si Sauron o una piedra. Desde luego que uno tiene peor pinta que el otro, pero... ¿¿¿qué coño va a hacer una puñetera piedra por nosotros??? Bah, dejadlo. Probablemente si la mejor opción que tenemos para velar por nuestros intereses es un cacho de roca, la mayor parte de la culpa sea nuestra. Y lo que me jode no es que muchos vayan a optar por ella, sino el Club de Fanáticos Adoradores de la Piedra que se monta en torno a ella. Si yo pudiera, optaría por lo adoradores de la sandalia (todo el mundo sabe que aparecieron antes que los adoradores de la calabaza), pero desgraciadamente no se presentan en Andalucía. Tampoco el Frente Judaíco Popular, ni el Frente Popular de Judea. Eso facilitaría en algo las cosas. Pero no, ellos prefieren quedarse con sus cosas y olvidarse de nosotros.

Asumámoslo. Incluso antes de plantearnos el voto. A estas alturas de la película, aquí ya sólo tenemos tres opciones posibles para la noche de la jornada electoral. O gana el PP por mayoría absoluta, o no consigue esa mayoría absoluta y el PSOE pacta con IU, o una última opción posible pero muy poco probable, que UPyD saque escaños suficientes para darle el gobierno a PP en caso de que no llegue a la dichosa mayoría absoluta. Visto así, ¿quién prefiero que gane? Bueno, la respuesta es obvia. Nadie. ¿Quién me da, entonces, más miedo que pueda hacerlo? Uf, sabe Dios. Hay que elegir entre los corruptos que se han llevado nuestro dinero (y mannda cojones que la cosa sea tan repugnante como para que ellos sigan siendo una opción), o los que ya han empezado a podar por el resto del país y se guardan la traca final para cuando las elecciones acaben. Es completamente cierto que 30 años de socialismo son demasiados y es imperativo un cambio, pero precisamente ahora... No sé, lo mismo no sea tan malo aguantarlos cuatro añitos más a cambio de conservar la sanidad pública y gratuita, las becas escolares (Andalucía es la que más ofrece) y la apuesta por las renovables. Y sí, estoy diciendo que quizá no sea tan malo soportar a esos a cambio de conservas esas cosas. A los que han robado el dinero de los despidos, han dado contratos a sus familiares y se gastaban nuestros recursos en kilos de cocaína. Si para alguno es difícil leerlo, imagínense para mí que lo estoy escribiendo.

¿Votaré al PSOE entonces? Ni de coña. Sólo decía que entiendo que visto lo que se nos viene encima, para algunos continúen siendo una opción. Pese a que yo les deseo el mayor de los fracasos. ¿Votaré pues, al PP? Los cojones. Pero vista la alternativa, pues me parece lógico hasta que ganen. Entonces, si lo que temo es perder esas conquistas sociales de las que gozamos aquí... ¿Debo votar a IU? No. Ya he dicho que no voy a votar al PSOE. Y aunque a nivel nacional aprecie con sinceridad lo que está haciendo ese partido, no puedo votar en conciencia a alguien que ha demostrado la falta de independencia más absoluta en nuestra comunidad. Bueno, parece que la mejor opción posible sería un gobierno del PP en minoría con UPyD. ¿Es la mejor opción de voto entonces? Venga hombre, imposible. ¿Cómo voy a votar a un candidato tan jodidamente feo y con esa cara de pollo? ¿Qué pasa? ¿Por qué me miran así? ¿Ellos se pasan todo el año repartiendo argumentos populistas y oportunistas y yo no puedo usar uno ahora?

Total, señores que yo ahora mismo me debato entre tres opciones. O voto a EQUO (siempre fui un enamorado de las causas perdidas), o voto a Ciudadanos en Blanco (el único voto realmente útil, la verdad) o me cojo un papeleta del PP (ya que va a ganar), me limpio el culo con ella después de cagar, y la meto impregnada de mierda en el sobre para demostrar mi más sincera opinión sobre nuestro sistema democrático y las opciones que contamos. Ya lo decidiré sobre la marcha. Según cómo tenga de suelta la barriga el domingo.

                                                                     ¡VOTE PIEDRA! ¡No somos tan malos como los otros!