domingo, 25 de diciembre de 2011

Cierro

Ni yo de amor me muero,
ni tú los encuentras mejores,
ni tú estás jugando en serio,
ni he llegado al Game Over.
Con las penas asomadas a un pretil
el mundo juega a los equilibrios
en una mano lleva dos libros
y de contrapeso me lleva a mí.
Y se va el roce de tu cuerpo
como las alegrías y los sabores
tan lejos, tan lejos
como se ven pasar los aviones.

Ni yo soy yo mismo contigo,
ni tú tienes el coño pa tonterías,
ni yo lo asumo, ni lo asimilo,
ni tú denuncias en comisaría
el robo de un abril extraviado.
El hielo que exhalas tapa con gasas
por do sangran los pecados
de imaginarme con tus gracias.
Y tu vida se tumba en el cierro
a ver pasar a los penitentes
tan muertos, tan muertos
como una acacia en Noviembre.

Ni soy el fondo de un plato,
ni tú has muerto de inanición,
ni se nos mueren las manos,
ni sabemos contar hasta el dos.
Sin delitos para confesarle
al poniente que nos mueve las ganas,
ni ganas de rendirnos al arte.
Tan esperpéntico, tan fulana.
Y mienten tus ojos de lobezno,
como de nunca haber matado
tan tiernos, tan tiernos
como un cuchillo en el costado.


P.D: Perdonad si alguno pensaba publicar hoy.

"¿Y no creéis en los milagros? Pues mirad los telediarios del día 24 de Diciembre, veréis como ese día no ha muerto nadie..."

1 comentario:

  1. No sé si el PD va con toneladas de ironía sarcástica o es sincero (no quiere decir esto que la ironía no sea sincera). Si así lo fuera, (como digo en la segunda de las observaciones) no perdonarte después de haber publicado esto es para pegarle un palo al susodicho/s.

    Muy bonito, majo. Yo que estaba contento con mis versos y ahora vuelvo a la triste realidad.

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