y comencé a volar yéndome de su vera,
todo fue beber, cantar, ver el sol esconderse
y pensar a todas horas en Milan Kundera,
en su ralea, en su papá y en su mamá.
¡Qué bonito es poder volar raudo hacia el destino,
que todo sea libertad, beber y follar
(con las pocas locas que quieran follar conmigo)!
¡Ay, Milan, cuanta consciencia de lo que es uno!
Son los pájaros los que están hechos para el cielo,
no lo supe hasta que te leí, inoportuno.
Viajo con la incertidumbre de no tener peso
y todo está en silencio cuando todo está oscuro.
El suelo cada vez lo veo más y más lejos,
sólo queda mi barrilete,
y cada día menos gente,
y cada vez tengo más miedo.
P.D: Yo a mi rollo...
"Soy un bebé estúpido de 23 años con reticencias morales hacia los pechos."
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En fin, como está muy feo que ni tus propios compañeros de blog te comenten, tendré que hacer el papel y rellenarte esto un poco. Lo haré en el orden en que las has ido publicado, que me imagino que así te hará un poco más de ilusión.
ResponderEliminarEsta es sin duda la peor de las tres. Sólo te digo que incluso la hubiera entendido yo solo.
Es expresivo y poco más. Hace ilusión a alguna conversación entre Rafa, Milan Kundera y yo (no recuerdo si el checo estaba). En su contexto me parece chulo pero es verdad que no está muy conseguido.
ResponderEliminarGuay en su contexto, aunque más intrascendente que la mayoría de los que escribes (o cuelgas)
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