Oda al científico

Una sonrisa reflejada en un cristal, limpio e impoluto, dispuesto y convencido de sus posibilidades, feliz por hacer lo que quería o incluso feliz por ser capaz de avanzar. El verano y su ventana, no había nada más allí que no estuviese relacionado con la ciencia; probetas, microscopios, analizadores, hasta objetos innombrables que se hubiesen considerado arremolinados para cualquiera, pero que para el científico no era más que el perfecto orden, el orden de su necesidad, unos pasos allá se encuentra su cum laude, él sólo cree que será cuestión de tiempo, sólo cuestión de esfuerzo. No era así.

Algo más serio para lo que usualmente se mostraba ante sí mismo (con los demás era bastante más reservado), quizá motivado por la preocupación o puede que provocado por la estación, es que no soportaba el Otoño, la lluvia golpeaba la tubería externa, un ruido estrepitoso, nada recomendable para la concentración del científico. Eran pequeños detalles que iban superando al estancamiento, la progresión sin avanzar, la representación del peor de los castigos (de momento).

Que la barba nace de la desesperación, que es Invierno aunque puede que no del mismo año, por eso ya no importa la ventana, ni la lluvia, ni él. Sólo se sabía que seguía trabajando, se le oía desde detrás de la puerta, y sin embargo ni siquiera él sabía ya en qué. Al azar, sin su orden y sin nuestro orden, ya ni la obsesión posibilitaba la mejora, ya era tarde, ya no saldría jamás.

Y con la Primavera se confirmó, no habría teoría cíclica, el científico dejó de trabajar, ya no podía seguir, no importaba lo demás, había dejado de pensar. Se sentó y paró. Nunca más lo volvió a intentar.